Voilà. Après Warp qui est un peu tombé à l'eau par un énorme manque de motivation et une perte de toutes mes données accumulée dessus (fiche de perso, d'univers, chronologie, tout envolé par un grillage d'USB card....), je me suis enfin décidé à réécrire une histoire suivie sans grand rapport avec NW. Mon style a.... Quelques peu évolué depuis, avec les différents exercices de style auquels je me suis appliqué.
Je fais ça pour ceux qui veulent le lire. Mais surtout pour moi. Si vous avez des critiques, je suis preneur.
SECRET D’ÉCRITURE:
Partie 4 et 5 sorties!
Enfin, l'arc et l'histoire trouvent une direction. Enfin surtout l'arc, hein, qui envoi du lourd, du très très lourd, enfin, a mon avis, sur la partie 5. La partie 4, elle existe plus pour me détendre avant la tempête de bordel qui a lieu en partie 5. Bref: j'adore VDM.
Et je tiens à dire, avant qu'on ne m'incendie, que je n'ai rien contre Stéphanie Meyer, qui a quand même écrit 4 bouquins assez audacieux et pas trop con mine de rien (je parle pas des films hein) bien que ce ne soit pas trop mon style.
ACTE 1: La nuit ou tout changea.
1.
Je n’étais pas quelqu’un de spécialement intelligent. Ni drôle. Mon physique n’étais qu’assez peu enviable ou désirable. J’étais loin de rouler sur les billets. Je n’étais pas gentil, ni même méchant. Je n’avais pas de motivation particulière, ni même envie d’avoir un futur glorieux. Mon passé, ma famille, rien de tout cela n’était extraordinaire, et mon arbre généalogique ne représente que peux d’intérêt. J’avais une grande sœur en FAC de droit, et mes parents étaient des employés de bureaux. Je ne marquerai l’histoire d’aucune manière, et de toutes façon, je n’avais pas envie de la marquer. Je n’étais pas particulièrement passionné par quelques choses. Je n’avais pas de hobbies, pas d’activités. Je n’étais jamais tombé amoureux. J’étais vierge : je n’avais jamais eu l’occasion de passer ce cap apparemment saint et, de toute façon, je m’en fichais un peu. Voilà. C’est ce que j’étais. Je m’appelle Benoit et, outre tous ses détails peu passionnants, je vois les fantômes, et cette nature peu commune m’a amené à voir beaucoup de trucs bizarres sans que ça ne change quoi que ce soit dans ma vie jusqu’à ce jour fatidique. Ou la raison pour laquelle les films ne disent pas la vérité. Pas toujours.
Honnêtement, j’avais du mal jusqu’à peu à concevoir qu’on puisse résumer un être humain en quelques mots bien choisis, mais je viens de le faire, pourtant. En fait, c’est incroyable, cette capacité que j’ai à me contredire. J’ai toujours eu ce don, celons Alizée. Cette fille, ce n’était rien de plus qu’une fille de mon âge, ma meilleure amie ; ou plutôt qui me considérais comme son meilleur ami, sans que je comprenne vraiment pour quelle raison. Alizée, c’est une fille qui, par contraste avec moi, avait des kilotonnes de choses à raconter. D’ailleurs, elle parlait beaucoup. Beaucoup trop, parfois. Elle avait beaucoup d’amis : sur facebook, plus de 600 à vrai dire (comparativement, j’en avais 156, ce qui est déjà honorable, je trouve). Elle se passionnait pour tout, portait de l’attention à tout le monde, était capable de parler de n’importe quoi avec n’importe qui. Son père était croque mort, sa mère travaillait dans l’assurance vie. Un de ses ancêtres était écrivain, un autre a été l’un des généraux de Che Guevara. Elle avait eu une dizaine de petits amis, avec qui elle avait toujours eu des relations tumultueuses, passionnées, courtes mais intenses. Son physique ? Grande, blonde, le sourire facile, des yeux ambrés tirant sur le jaune vifs, un corps que je considérais, objectivement, comme parfait pour les standards de reproduction occidentaux. Elle avait de grandes ambitions : Chirurgienne, Neurologue, Cardiologue, artiste. Elle s’en donnait les moyens. Elle faisait du Tennis le Jeudi soir, du violon le Vendredi, de l’Aikido de Samedi matin, du théâtre le Samedi soir. En plus des cours, ou sa moyenne générale donnait dans les 15 sur 20. Et, si vous vous demandez comment elle pouvait tenir le rythme, sachez que c’était un Loup Garoux et qu’elle avait donc une résistance physique accrue ; le revers de la médaille, c’est qu’à la pleine lune, elle se transformait en un monstre assoiffé de sang quand elle ne prenait pas son médicament.
C’est à peu près tout. Tous deux habitions Bordeaux, tous deux fréquentions le même lycée et, mis à part ses deux détails, objectivement, je n’avais rien à voir avec elle, et je n’avais jamais compris pourquoi elle s’accrochait tant à moi. Mais j’avais depuis longtemps adhéré au principe du faire valoir : je ne servais qu’à embellir cette fille depuis la primaire, à faire contraste avec elle.
Jusqu’à ce jour là. Ou voir des macchabés allait enfin donner une dimension à mon existence que je n’aurais jamais soupçonnée.
Jusqu’ici, comme je l’ai expliqué précédemment, ce « pouvoir » avait peu changé ma vie : lorsque les gens sont morts, ils le restent pour l’éternité. Je les voyais, tous, depuis mon enfance, quitter ce monde, aller vers la lumière, peuplant les cieux de leurs ombres comme des étoiles de jour ; toutefois, il arrivait que certains restent sur terre pour une raison particulière. Quand j’étais petit, j’en avais un peu peur, de ses figures défigurées par la mort cherchant la rédemption finale ; mais quand je finis par en croiser à tous les coins de rues, des fantômes millénaires au plus jeune cadavre cherchant à me parler, ne comprenant pas leurs états soudains… J’avais finis par ne plus y prêter attention. J’avais cherché à les aider, enfant ; mais que peux faire un petit morveux face à la fatalité ? Les macchabées eux-mêmes ne connaissant pas leurs dernières volontés, je n’allais pas perdre mon temps à tous les aider, et ruiner ma vie pour des âmes qui, de toute façon, n’en ont plus. Je les ignorais donc. Et, mis à part Alizée, personne ne connaissait mon secret, que je n’avais aucun mal à cacher.
Mais ce jour là…
Aujourd'hui, Alizée avait voulu me faire rencontrer son nouvel « amour de sa vie », ou comme je préférais les appeler, son nouveau « futur ex ». Cette fois, elle semblait toutefois tellement convaincue par son choix que j’acceptais de me rendre, après son Aikido, autour d’une table ; plus précisément autour de celle du Kalife Kebab. Celons moi, ce restaurant portait bien ses initiales ; mais elle l’adorait plus que tout ceux de la ville. Et Bordeaux était une ville particulièrement gastronomique.
2.
« Et tu vois, je lui ai dit, je lui ai dit clai’ement d’assumer ses actes. Pa ‘ce que le stylo, il me l’avait explosé su’ le pantalon…
-C’est vrai que les gens sont vraiment lâche, c’est un truc de fou, moi l’autre jour… Mais de qui tu parles, Edmund ?
-Bah de Jean Paul.
-Qui est Jean Paul ? »
Edmund Dale Forest Brooks. C’était donc lui. Je le connaissais seulement de réputation : très grand, d’origine afro-américaine, les mèches sombres descendant sur ses épaules et les yeux noisette noyés dans un océan de vide spirituel. Il n’était, de toute évidence, ni méchant, ni trompeur : sans doute avait-il trop d’encyclopédique stupidité en lui pour faire quoi que ce soit de mal ou blessant. Sa voix laissait ressortir un accent fort, et son sourire d’un blanc éblouissant, porte étendard de sa bonne humeur permanente, portait les femmes vers lui, sans qu’il ne s’en rende véritablement compte. Etrangement il était réputé d’une fidélité à toute épreuve ; il n’avait jamais terminé lui-même une relation. Au moins, Alizée ne serait pas malheureuse pendant un mois de s’être fait berner par un homme seulement intéressé par sa mirobolante vertu.
« Ah mais si tu connais pas Jean Paul, tu peux pas comp’end’e l’histoi’e, hein. Jean Paul c’est le pote de Mustapha. »
Alizée n’osa pas couper la fierté de son amant en lui faisant remarquer qu’elle ne connaissait pas non plus Mustapha, et se contenta de souffler un « Ah. » peu convaincu. Elle enchaîna, comme si elle n’avait rien entendu.
La conversation continua jusqu’au bord de mon épuisement mental. Ils parlaient de leurs histoires, de leurs vies, échangeaient des banalités qui, apparemment, les faisaient rire et, plus étonnant, avaient des vertus aphrodisiaques tant la durée et l’intensité de leurs sensuelles accolades augmentaient, de façon exponentielle, au fur et à mesure que le temps filait. J’étais occupé à me demander lequel des deux parlait le plus, question hautement philosophique à mes yeux tant il fallait juger non seulement en quantité mais aussi en qualité (c’est dire à quel point je m’ennuyais ferme), quand un homme apparut du coin de la rue. Il avait de grand yeux vitreux, éteins ; son regard allait et venait tel un métronome. Ses vêtements étaient déchirés ; son ventre s’ouvrait sur ses tripes et son sang, relié au bas de son corps. L’ensemble évoluait en un bloc uni, d’une manière significativement improbable. Sa lueur étrange, transparente, ne me trompait pas : l’âme égarée d’un homme qui avait eu la malchance de se trouver sous un six tonnes. Son râle discontinu, son errance et ses yeux agars ne laissaient aucun doute sur sa nature : une liche, un fantôme sans but et sans conscience, simple relent d’esprit choqué pour l’éternité par la faute d’un Homme. De ceux qui ne pourraient trouver la paix qu’à la condition que la personne en question meure ; sans devenir un fantôme lui-même, sinon, la liche ne pourrait partir que si l’autre trouve la paix, et suivra l’âme aussi perdue qu’elle. J’avais ainsi parlé à un fantôme suivi par une bonne dizaine de liche, une fois, lors d’un voyage scolaire à Oradour sur Glane. Lieu particulièrement troublant pour le jeune garçon de treize ans que j’avais été, hanté par ce que je considérais à l’époque comme un fardeau.
Vous vous demandez sans doute pourquoi je donne des noms à des morts qui n’ont jamais trouvé la paix ; et bien, cela date de mes années collège. J’avais eu dans l’idée d’écrire un livre sur les fantômes, travaillé par l’idée de faire quelques choses de ma vie et de mon étrange don. J’avais donc classé les macchabés en cinq catégories : suicidés, liches, attachés, persuadés et, enfin, vengeurs. Toutefois, en cherchant à étudier de plus près les esprits, j’avais très vite abandonné : si une liche ou un suicidé étaient aisés à distinguer de pars leurs caractéristiques évidentes, les frontières entre les autres catégories étaient difficiles à cerner, et les raisons de leurs métamorphose d’ordre particulière y étaient pour beaucoup. Un attaché pouvait aisément être vengeur, ou un persuadé tout à la fois attaché… C’était trop complexe pour moi. J’en avais conclus qu’il n’existait pas vraiment de catégories autres que les liches et les suicidés.
Pour ce qui est des caractéristiques respectives de chaque catégorie… Honnêtement, je ne trouve pas ça très intéressant. J’en parlerai plus tard, peut-être. Si on recroise quelques ectoplasmes.
Je baissais la tête, troublé. Je ne trouvais déjà pas ce kebab délicieux, je me mis maintenant à l’assimiler à une bouillie d’organes internes. J’avais dit que j’ignorais les fantômes… Ce n’étais pas tout le temps vrai. J’essayais. Mais parfois, la mort me rattrapait pour me rappeler son existence. Le sandwich devint insupportable. Ecœurant. Vomitif. Je le déposais sur ma table.
« Je n’ai plus faim. »
Les deux autres m’ignorèrent, occupés à s’entre dévorer joyeusement les lèvres. La liche les observait, interloquée, gémissante : il arrivait que les liches s’interrogent sur une chose totalement anodine, pour peu qu’elle bouge. Un jeune enfant assis à la table d’à côté nous pointa du doigt, demanda quelques choses à son père, qui rit de bon cœur en lui tapotant sur la tête. Au comptoir, le cuisinier me regarda, sincèrement désolé pour moi. Je soupirais.
« Bon… Je vais vous laisser… »
Ils me saluèrent d’un geste de la main, à l’unisson. Je me levais, tournait à gauche. Souris. Ils m’avaient ennuyés, tant pis : ils payeraient ma part. Je ne comptais pas revenir ici de toute façon : une liche dégoûtante traînant dans les parages, c’était une excuse suffisante pour ne plus manger ces étrons. Alizée comprendrait. Et, Edmund n’ayant quasiment pas touché à son met (il avait bizarrement pris un sandwich au poulet), j’en déduisais qu’elle n’y reviendrait pas de sitôt non plus.
Je soupirais, me dirigeant vers la rue Sainte Catherine : une immense place commerçante grouillant de vies. Et de morts. Je regardais mon portable, distraitement. SMS collectif à une quinzaine d’amis. «Salut. Tu fais quoi ? ». Je regardai quelques vêtements, me dirigea vers la Fnac, fis quelques aller-retour. Une âme de petite fille avec le pantalon baissé me suivit dans le magasin de multimédia, me demandant ce qu’il se passait et pourquoi personne ne la voyait. Plusieurs semaine qu’elle avait disparu, que son image était relayée dans les journaux, et qu’elle était activement recherchée. Je l’ignorai. Sortis du magasin, ou elle ne put me suivre. Regarda mon portable.
Aucune réponse.
Une heure déjà que j’avais quitté les deux autres. Que je tournais dans le centre-ville. Il était 15h30 et je n’avais mangé qu’une moitié de kebab immoralement vomitif. J’aurai pu rentrer chez moi, mais je n’avais nullement envie de travailler. Toujours pas de réponse sur mon portable… Tant pis. Je ne voulais voir personne de toute façon.
Ne me restais plus que moi et mon ennui sans but pour le restant de la journée.
3.
18h00. Une bande de jeunes chaussés de rollers s’amusaient à slalomer entre des pots de yaourt. Un couple se reposait au pied d’un arbre. Plus loin, entre l’herbe et l’eau, les gens passaient et repassaient sur la berge bétonnée de la Garonne. Et, posé sur la végétation parfaitement entretenu, j’écoutais le son du vent venant titiller les feuilles de platanes. Il n’y avait pas de meilleurs endroits sur Bordeaux, un coin de nature juste en face de l’esplanade des quinconces ; une petite scène de pierre calcaire, caillouteuse, ou s’élevait, grande et majestueuse, une fontaine en forme de chevaux de bronze.
La ville dans ses états les plus majestueux. La plus grande place d’Europe. Au côté du fleuve le plus boueux du monde. Et entre deux, la vie dans ses multiples état.
La Garonne était haute, depuis les pluies d’il y a deux jours. Mais, aujourd’hui, pas un nuage. Toutefois, pour moi, des dizaines d’esprit se dirigeaient vers l’atmosphère à chaque secondes, telle une permanente nuit des étoiles filantes ; ceci étant, bien sûr, purement subjectif. Je n’y prêtais de toute façon pas vraiment attention tant la mort me paraissait belle sous cet angle-là. J’avais déjà oublié la liche, à vrai dire. Comme j’avais oublié Alizée, Edmund, tout le reste. Je profitais juste de l’instant, sachant pertinemment que si je vivais, ce n’étais pour nulle autre raison. Vivre pour respirer, exister, sentir. Vivre pour rien, mais vivre quand même, car non doté de la capacité de changer les choses. Seulement admirer le destin de l’Homme. Heureux.
Je fermais les yeux. Juste quelques secondes. Le temps d’un soupir, d’un geste, sans même que je m’en rende compte. Comme une simple pause. Un souffle. Chaud. Frais. La lueur blanchâtre. Le froid. La nuit.
Je me redressai. Quand m’étais-je endormis, exactement ? Sans doute dans un moment d’inattention, ou mon esprit s’était laissé emporter à ne plus se retourner dans des fanges de questions sans intérêt. Le quai était désert. La place des Quinconces éclairée par les lampadaires aux couleurs de bougies. Mais il y avait un problème. Quelque chose qui n’aurait pas dû s’y trouver. Un homme. Seul, assis sur la barrière de bois séparant l’eau du quai, jouant de la flute. Un air improvisé, sans doute, car irrégulier et simple. Il ressemblait à un sdf : la barbe hirsute et sale, les vêtements loqueteux, la peau usée par les années à combattre pour sa survie. Transparent.
Un fantôme.
C’est à ce moment-là. A ce moment-là que cette journée, qui aurait du être comme les autres, bascula dans de purs méandres d’incompréhension et de folie. A ce moment-là que tout changea. Rétrospectivement, c’est sans aucun doute à cet instant précis que j’ai fait quelques choses que je n’aurai jamais dû faire et que je n’ai jamais réussi à expliquer, malgré tous mes efforts pour comprendre mon geste. Ça ne me ressemblait pas. Ça n’avait ni finalité, ni sens. Je n’avais pas pensé à Alizée, à ma famille, à une éventuelle soirée que j’aurai pu oublier… Je n’avais tout simplement pas réfléchi. Pas mêmes cinq petites secondes.
Non, décidemment, cherché délibérément à discuter avec un fantôme aussi étrange… Je n’étais pas tout à fait moi-même à ce moment-là.
Peut-être avais-je toujours eu envie de le faire ? Peut –être étais-ce une pulsion induite par la destinée ? La raison pour laquelle j’avançais depuis tant d’année ? Pouvoir parler, librement, sans contrainte de temps, sans être pris pour un fou, à un mort. Je n’avais ni liste de question, ni minuteur. Je ne l’interviewai pas pour une éventuelle encyclopédie fantomatique. J’étais libre. Pleinement libre. Car je n’avais pas la volonté de dire ou de faire quoi que ce soit de particulier. Peut-être…
Toujours est-il que je m’avançai vers lui avec conviction. Je frissonnais : être en tee-shirt une nuit de novembre n’étais clairement pas l’idée du siècle. M’adossant à la balustrade, je le regardai longuement. Son nez était aquilin, son menton avait une fossette, ses joues étaient creuse et son front était bombé, sa flute était traversière. Un détail me frappa : une coulée de sang sur son côté droit. Dans un premier temps, il ne sembla pas me remarquer ; sans doute habitué aux mortels venant s’installer à côté de lui sans le remarquer. C’était à moi de lui faire signe que je le voyais et l’entendait.
« Jolie flûte. »
Il s’arrêta de jouer brusquement. Tourna la tête. Me détailla. Sourit. Il lui manquait des dents. Je lui rendis un rictus nerveux.
« Merci, p’tit gars. Toi aussi tu nous vois alors ? »
Je mis du temps à comprendre ce qu’il voulait dire.
« Aussi ?
-Parce que tu croyais être seul ? T’es bien naïf. »
Il rit à gorge déployé. Je n’étais pas venu pour ça, et j’avais encore du mal à assimiler ; mais pour la première fois, j’avais un espoir. L’espoir de ne plus être fou. Ou seul. D’avoir une réponse à ce qui m’avait hanté toute ma vie.
« On est combien ?
-A Bordeaux, en te comptant, j’en connais trois. Tu as seize ans, non ?
-Et alors ?
-Et alors, tu es bien né le 21 décembre ? »
Je gardai le silence. Le savoir de ce pauvre clochard me rendait méfiant. Il rit encore.
« C’est bien ce qui me semblait. Vous êtes nés le même jour, tous les trois. Trois petits de seize ans pouvant voir la mort en face. Et sans répit. »
Je tentais de digérer la nouvelle. Sans succès. Je n’arrivais pas à me dire que je n’étais plus seul. L’espoir s’était transformé en incrédulité.
« Et… Qu’est-ce qui me prouve que vous dites la vérité et pas une de vos élucubrations de vieillard sénile ?
-Parce que l’un d’entre nous est derrière toi, mon gars. »
Cette voix. Derrière moi. Une voix d’homme. De jeune homme. Je me retournai, surpris…
4.
Jean-Luc « Indigo » Martins était un jeune homme qui, malgré ses dehors égocentriques, était aisé à aborder. Nous discutions depuis maintenant une bonne demi-heure, assis par terre, peu éloigné du fantôme qui avait repris son air de flûte.
Relativement petit (je lui donnais un mètre soixante-dix, pas plus), il compensait par sa musculature parfaitement agencée, conçue par la force pure plus que pour un éventuel désir de séduction primal. Sa peau était d’une couleur parcheminée, comme la porcelaine ; sa mâchoire et son menton, anguleux, comme posé sur son corps gracieusement taillé, renforçait cet aspect presque artificiel. Son nez était assez long et épais, mais droit ; son front, plat ; ses joues, rondes, lui donnant un aspect poupin. En fait, la seule chose qui conférais une humanité à son visage de cire, c’étais ses yeux d’un bleu extrêmement clair, cernés de petites lunettes rondes, ou se reflétait, à la lueur de la lune, des tranches orangées traduisant une forme étoilée caractéristique et formant comme une rosas. Mais, ce qui lui valait son surnom, « Indigo » (autoproclamé, pour ce que j’en savais) étaient ses cheveux mi- longs, improbablement teins en un violet sombre légèrement dorée.
« Je ne savais pas que ce genre de teinture existait.
-C’est parce que je suis blond vénitien de base, en fait, tu vois ? La teinture violette, ça me fais… Bah ça. C’est complètement stylé, hein, mon gars? »
Il avait de nombreux tics : remonter sa manche, se frotter l’œil, ponctuer ses phrases de nombreuses expressions comme « tu vois » ou « mon gars », afficher un rictus confiant permanent, cligner des yeux, se balancer d’avant en arrière au repos, agiter son index et son majeur droite, redresser son énorme casque audio rouge vif collé à sa tête et lui servant de serre tète, se lécher la lèvre supérieure, faire rouler son skateboard sous son pied gauche, tirer sur sa cigarette très exactement toute les vingt secondes et faire dix ronds de fumées très précisément, entre autres. Pourtant, il avait l’air relativement calme, voir même endormis. Son style vestimentaire était celui d’un skateur lambda : outre son casque, son jean étais déchiré, ses converses rouges vives, son sweet-shirt carmin et délavé ouvert sur un manche longue noir simple.
A première vue, rien ne me reliait à cet Indigo. Toutefois, je le savais sans que nous ayons besoin de le dire : j’étais, quelque part, soudé à lui, à partir de cet instant où il m’avait surpris et ou je m’étais retourné, à partir du moment où il m’avait tendu la main, dis son nom. Et où je l’avais serré, fébrile. Au fin fond de mes tripes, j’en avais conscience : il était comme moi. Relié à une force qui nous dépassait.
« Et donc, si j’ai bien suivis, t’es comme moi, tu vois les machab’, mon gars ?
-Oui. C’est ça. »
Il se roulait une énième barre de tabac. Je n’avais jamais vu quelqu’un fumer autant en une demi-heure.
« Bah, tu vois, suis con. Tu parlais au vieux Fernand.
-Fernand ?
-Le vieux qui joue du pipeau. »
Il le désigna de la tête.
« Celui-là… Il n’a jamais voulu partir, mon gars. Mais heureusement. C’est lui qui nous a trouvé, qui nous a réunis. Sans lui, j’me serais déjà tué.
-Tué ?
-En fait, toi, tu fais que répéter ce qu’on te dit, c’est ça ? »
De toute évidence, vu son ton brusquement tendu, il cherchait à éviter le sujet.
« En fait, reprit il sans faire attention à ma réaction, radoucit, il est mort le jour de notre naissance, tu vois, et quelques part, il se sent responsable de nous. Il aurait pu… Partir depuis longtemps, tu vois. On a tout fait pour : retrouver sa fille, lui permettre de la voir, retrouver sa flûte, on l’a convaincu qu’il n’avait pas vécu pour rien, tout ça. Et puis, quand il a vu la lumière, enfin… Il n’a pas voulu la rejoindre, tu vois.
-Pourquoi ? »
Il laissa un silence de quelques secondes, regardant le vieil homme jouer de son instrument. Heureux et imperturbable.
« Il avait peur, mon gars. Peur de ce qu’il y avait après. Peur de, tu vois, la souffrance éternelle, l’enfer, le grand voyage, ce genre de truc. Il a dit qu’il avait été un grand salopard dans sa vie… Et qu’il préférait pouvoir jouer de la flûte au bord de l’eau pour l’éternité que d’avoir à se taper un voyage totalement hasardeux. Parce que tu vois, mon gars… Pour lui c’est ça, le paradis. »
Un silence gêné s’installa, durant lequel les sons de la flute de Fernand nous parvenaient, comme le souffle magique, la respiration douce et placide de cette nuit de pleine lune…
Mon cerveau fit comme un tilt.
Je sortis mon portable, paniqué. Indigo me regardait du coin de l’œil tandis que je tentais d’appeler, vainement, Alizée sur son portable. Une fois. Deux fois. Cinq fois. Alizée me répondais, toujours. Non… Elle n’avait pas pu oublier, pas elle. Elle n’aurait pas pu s’imaginer une seule seconde ne pas prendre son médicament avant la nuit. Elle n’aurait pas pu consciemment ne pas le prendre. Elle l’avait pris. Ou perdue. Ou confondu avec une autre boite de doliprane. Ou peut-être était-elle en pleine partie de jambe en l’air avec Edmund et… Non. Même là, elle m’aurait répondu. Ou bien elle dormait. Non. Un Samedi soir, à trois heure de matin, Alizée ne dormait pas. Ou bien elle était en soirée, et son portable avait été volé. Non. Elle aurait trouvé un moyen de me prévenir, c’était déjà arrivée, une fois, mais bordel pourquoi ne décrochait elle pas ? Ce n’était pas logique sauf si…
« Oh, j’te parle ! C’est quoi le problème, mon gars ? »
Mes pensées s’étaient entremêlées à mes paroles sans que je ne m’en rende compte. J’étais dans un état de panique, tétanisé, suant. Je n’avais pas fait attention à Indigo, qui me tenait par les épaules. Nous étions debout. J’avais mon portable à l’oreille. Je respirais fort.
« Calme-toi, mon gars. C’est bon. Si tu paniques, tu feras que dalle de concret, tu vois ? Explique. »
Je lui obéis, sans réfléchir. Je ne savais pourquoi, je plaçais une confiance absolue et sans fondement en Indigo, qu’il semblait me rendre de par son empathie : sa peur se lisait dans ses yeux. Un loup garou était peut-être en liberté dans Bordeaux. Il fallait réagir, et vite, avant qu’il ne lui prenne l’idée de tuer quelqu’un pour se repaitre de sa chair…
Il réfléchit, du mieux qu’il put. Et enfin, il me répondit.
« Mon gars… Elle habite ou, ton Alizée ? »
5.
La rue Pelleport était située pile entre les lumières et l’agitation du centre-ville et le calme et l’esprit enclavé des quartiers pavillonnaires. Il était quatre heures du matin et le silence régnait dans la ville. D’ailleurs, pour un Samedi soir de novembre, je la trouvais beaucoup trop calme. Peu de gens. Il faut dire qu’Indigo préférait passer par les petites rues : des raccourcis bien utiles. Il semblait connaitre le centre-ville par cœur, et il allait assez vite sur son skate. Moi ? Je traînais derrière, essoufflé.
Quand j’arrivais devant la porte d’Alizée, lui étais déjà en train d’analyser la situation, calmement. Tout paraissait normal. Les fenêtres étaient fermées, les portes peu disposées à s’ouvrir.
« Ça me semble pas contenir de méchants poilus, cette baraque. T’es sur que c’est le bon… »
Il s’arrêta de parler sur un signe de ma main. Ce n’était pas normal. C’était peut être anodin, ou stupide ; mais les rideaux de sa fenêtres, à l’étage, n’étaient pas tirés. C’était un défaut, chez Alizée : son côté maniaque, réglé comme une horloge. Et puis… Pas un bruit. Ce n’était pas logique : même dans son sommeil, elle parlait. Un de ses ex l’avait quitté pour se somnambulisme, mais elle n’y pouvait rien : sa maladie, puisqu’il s’agissait bien d’une maladie, l’obligeait à une activité quelconque permanente, sans quoi sa santé se détériorait très rapidement.
Je collais mon oreille contre la porte. Pourvu que je l’entende. Pourvu qu’elle parle avec son copain sans problème… Une voix, rendue suraiguë par la peur, que je connaissais ; pas la bonne toutefois. Une suite de vulgarité murmurée extrêmement doucement. Et ce fort accent toujours présent. Je tapais violemment sur la porte.
« Edmund ! Ouvre, c’est Benoit ! »
Je l’entendis sursauter. Puis avancer lentement sur le carrelage du couloir. Ouvrir la porte. Je vis son regard dans l’entrebâillement.
Et il ouvrit. Brusquement. Ouvrit ses bras en grand.
« Indigo ! Ben’ ! J’ai v’aiment eu peu’ là !
-Ed’, c’est toi ! »
Indigo lui tapa dans la main sans faire attention à mon œillade interrogatrice, puis commença à prendre des nouvelles : la famille, les amis, les traits d’humour échangés dans un esprit de camaraderie virile, faite de bourrades et de surnoms amicaux et excessivement insultants à la fois. Contre toute vraisemblance, ils se connaissaient. Je ne me demandais même pas d’où : je ne serais pas surpris si l’un ou l’autres était le meilleur ami de ma grande sœur ou de mon professeur de mathématique. Et puis, j’avais d’autres préoccupations plus urgentes.
« Edmund, ou est Alizée ? »
Ils s’arrêtèrent brusquement de parler. Indigo repris son sérieux ; ou ce qui ressemblait le plus à du sérieux, soit un mélange étrange entre rictus moqueur et regard inquisiteur. Edmund, lui, affichait une pure moue effrayé là ou, quelques millièmes de secondes avant, se tenait un sourire absolument radieux.
« Bah… J’ai pas bien comp’is. Elle est pa’ti dans la salle de bain pou’ se mett’e en nuisette sexy, appa’emment, et puis à la place ya un loup blond su’ deux pates qui a déba’qué avec ses yeux jaunes, ses dents et ses g’iffes et qui a voulu me manger. Elle avait dispa’u. Je suis désolé. Je c’ois que le loup il l’a mangé. »
Il conclut sa phrase par une petite larme, croisa ses mains, et regarda le sol comme pour faire une minute de silence. Indigo lui tapota la tête, réconfortant.
Cette fois, deux choses étaient sûres : non seulement Edmund étais un abruti fini, mais en plus, Alizée s’était bel et bien transformée. Je trépignais. Elle pouvait être n’importe où. Faire n’importe quoi. A n’importe qui. De plus, ses parents ne pouvaient pas lui injecter la solution de secours au cas où cela arriverait. Ils étaient absents pour le week-end, partis au mariage d’un de leurs vieux amis à cause d’un concours de circonstance handicapant ; ou une facilité de scénario, peut-être, tant j’avais l’impression d’être un personnage d’une quelconque fiction totalement invraisemblable. Il fallait donc : petit un, la retrouver. Petit deux : lui injecter le médicament. Faire tout ça avec pour seule équipe un looser, un skateur excentrique et un débile profond sachant qu’Alizée avait déjà mis en déroute un camion de CRS à elle seule…
« Au fait, mon gars… »
Indigo me coupa dans mes cents pas, Edmund dans son silence. Il s’alluma une cigarette, soudain étrangement souriant.
« S’pa pour dire, mais… Comment t’as fait pour survivre à cette chose ? Tu n’es même pas blessé, tu vois ? C’est un peu bizarre, je trouve, vu la taille du machin.
-Ah ça, c’est simple : Je l’ai boxé, attaché avec des soutiens go’ges d’Alizée, et il est dans la cave maintenant. »
Son grand sourire sincère, ingénu et sans arrière-pensée, comme si il était totalement normal de frapper sa petite amie transformée en loup bipède de deux mètres cinquante et de l’attacher avec des bretelles de sous vêtement, fit éclater de rire Indigo, qui dû se tenir contre le mur pour ne pas se retrouver face contre terre. Personnellement, j’étais médusé. Non seulement ce type avais une force comparable à celle d’un loup garou, mais il avait aussi un quotient intellectuel qui pouvait aisément rivaliser avec celui d’une huitre chaude. Voir peut-être même, s’il se donnait à fond, avec un bigorneau.
« Mon gars, repris Indigo en riant toujours aussi fort, s’étouffant presque ; Mon gars, toi, t’es dans le livre des record, sérieusement, j’ai jamais vu, putain, jamais… Putain, mais un loup garou… Avec des soutifs… »
Il ne put finir sa phrase, écroulé de spasmes jubilatoires. Pour ma part, je tentais de garder mon calme. Mais, toute réflexion faite, une fois qu’il aurait compris qu’Alizée n’étais autres que la bestiole géante qu’il venait de frapper sans se poser de questions, il serait peut-être un amant appréciable pour la blonde que je connaissais. Du moins pourrait-il tenir son rythme infernal en journée. Je me détendis, rassuré et le sourire aux lèvres.
Une inconnue persistait toutefois. Comment Alizée avait-elle pu oublier de prendre son médicament ? Elle aurait pu se tromper, et confondre sa fausse boite de doliprane avec une vraie, mais c’était peu probable si elle l’avait pris chez elle. Je demandai donc à Edmund de me conduire jusqu’au « monstre dans la cave » : peut-être serait-elle disposée à me répondre, une fois son médicament de secours injectée.
Il obéit sans poser de questions, vraisemblablement content qu’on lui demande quelques choses.
La maison d’Alizée était sensiblement grande pour une maison de quartier pavillonnaire ; pour être exact, c’était un vrai palace. Au rez de chaussée, elle ressemblait à une seule grande pièce, avec une simple cloison pour séparer cuisine et salle à vivre (ce que je désignais ainsi par le mélange salle à manger-salon). Le plafond étais haut, en forme de voute ; les carreaux étaient petits, noirs et blancs, et si bien lustrés par une femme de ménage qu’on pouvait presque se voir dedans. La table étais ronde en en verre, pouvant aisément accueillir une douzaine de personne. Le reste n’était que confort : canapé prenant tout un mur, baie vitrée gigantesque, grand écran, et même une cheminée (éteinte) préférable au chauffage central. A notre gauche, se tenait un escalier en marbre ancien, et sous l’escalier, la porte de la cave.
Je l’ouvrais, soudain inquiet pour Alizée. J’espérais qu’Edmund n’avait pas frappé trop fort ; c’était stupide de se demander ça alors que je connaissais la force d’un camion de CRS, mais si Edmund l’avait prise à lui tout seul et sans égratignures... Je descendis donc les escaliers en bois quatre à quatre, entendant à peine la remarque d’Indigo, comme quoi il avait reçus des appels en absence.
J’arrivais en bas des escaliers. La cave elle-même étais grande, composée de deux pièces et tapissée de vieux plancher poussiéreux. Mais ce n’étais pas cela que j’admirais, ici.
Un loup garou, attaché avec des dizaines de sous-vêtements taille 90C entremêlés, me regardait avec ces yeux jaunes, ronds, ouverts de colères. Ses oreilles et sa queue s’agitaient frénétiquement. Il grognait. Sa truffe me sentait. Ses longues pattes arrières, attachés, frottaient le sol. Ses cheveux blonds lui tombaient sur les yeux, et ses muscles saillants étaient tendus. Ses griffes n’étaient toutefois pas détractés : il était en colère, mais ce n’étais pas à moi qu’il en voulait : je ne risquais rien. Un loup garou était particulièrement rancunier et, quand il avait une cible en tête, il ne la lâchait pas.
Toutefois, quelque chose me troublait.
Il avait un corps d’homme.
« Bon dieu mais qui tu es, toi ? »
Il ne réagit pas à ma question, que je savais de toute façon rhétorique avec un interlocuteur pareil. Ce n’étais, de toute évidence, pas Alizée ; à tout bien y réfléchir, d’ailleurs, il était trois fois plus petit qu’elle sous cette forme. Et plus fin. Edmund avait un peu moins de mérite que je ne l’aurait cru… Et surtout, toutes les données dans ma tête furent modifiées. Je me rendais compte que, au-delà d’Alizée, je ne connaissais pas d’autre loup-garou. Je ne savais pas de quoi il était capable, et s’il était si rancunier que ça.
Je reculais, lentement, puis remontais en courant dans la salle centrale. Y découvrit Indigo, seul, parlant à son téléphone portable.
« Bon ma sœur, tu nous rejoins alors? … Ouais, t’inquiète. Il est pas méchant, j’lui ai parlé, il est cool, tu vois… Ouais, Trente-six rue Pelleport… Bises, à plus, ma sœur. »
Il raccrocha.
« Sylvie va nous rejoindre dans un cinq minutes maxi. Elle habite près d’ici.
-Sylvie ?
-La troisième de… Tu vois ? »
J’acquiesçais machinalement. Je voyais, mais cette histoire ne me préoccupait pas temps que ça pour le moment. J’enchainais sans transition, paniqué et me tenant à la porte de la cave.
« C’est pas Alizée. »
Il me regarda, cinq, dix seconde, sans réagir.
« Co… Comment ça, c’est pas…
-Le truc qu’Edmund à battu. C’est un loup garou masculin qui ne fait pas du tout la taille habituelle. Ce n’est pas Alizée. C’est un loup garou, mais pas Alizée. Il ne lui ressemble pas. »
Je répétais fermement, mais lentement, pour articuler : jamais mon cœur n’avait battu si vite. Le rictus d’Indigo s’allongea. Se transforma en un petit rire nerveux. Il se passa une main sur son visage artificiel. Remonta ses petites lunettes.
« Ok… Mais dans ce cas là… Elle est ou, ta blonde, mon gars ? »
Il appuya sur le « ou » avec une insistance assez inédite pour moi. Sans doutes commençait il a sérieusement s’inquiéter de la tournure de cette histoire ; ou peut-être que la fatigue commençait enfin à l’atteindre. Pour ma part, j’étais épuisé, mais trop tendu pour songer cinq secondes à m’endormir. Réfléchir. Edmund avait dit qu’elle était normale, jusqu’à ce qu’elle aille se changer. L’autre était revenu après…
La salle de bain.
Je montai quatre à quatre les marches du grand escalier de marbre. Débouchai sur un couloir au plancher ciré. Tournai à gauche. Fracassai presque la porte de la salle de bain.
Dans un coin, tremblante, se repliait une jeune fille magnifique habillée d’une robe de nuit courte, aux cheveux blonds et au regard automnal embué de larmes, l’expression apeurée, deux boites de dolipranes à la main. Elle semblait ne pas me voir, regardant la baignoire, comme vide.
Avant que je ne puisse faire le moindre mouvement réconfortant, elle me posa une question, immobile.
« Alors c’est à ça que je ressemble ? »
Je ne compris pas sa question.
« Quand je suis… Transformée. C’est à ça que je ressemble.
-Non ! »
Elle sursauta.
« Tu es… Au moins trois fois plus grande. Et on te reconnaît. Enfin… Tu n’es pas tout à fait un Loup. Tu es plus comme une humaine, mais en trois fois plus grandes, si tu veux… »
Je me demandais comment elle avait pu voir l’autre loup garou, enfermée dans sa salle de bain. Mais je lui poserai cette question plus tard. Quand elle irait mieux. Je lui souris. M’accroupis. Même si elle était extrêmement émotive, et qu’elle pleurait donc pour un rien, je détestais voir des larmes dans ses yeux.
« Tu peux descendre. Edmund l’a… Expédié. En fait, il l’a carrément attaché et mis dans la cave.
-C’est pas vraiment ça, le problème. Il peut bien être attaché, je m’en fou. »
Elle tourna, enfin, les yeux vers moi. Sa voix était faible, comme endormie.
« C’est comme si… Il m’appelait. Comme s’il voulait que je me transforme. Mais, c’est plus une impression qu’autres choses. Une émotion à part. »
Elle ouvrit l’une des boites de doliprane. Vide.
« J’ai dû prendre toute une boite de cachet pour m’empêcher de me transformer. Et pourtant, je ne l’ai pas oublié, aujourd’hui. »
Le silence s’installa, quelques secondes, nous permettant de nous rassurer mutuellement, comme si le monde autour de nous était oublié.
Quelques secondes, le temps que je tente de comprendre ce qu’elle ressentait, que je compatisse, et qu’elle comprenne mon empathie. La peur. Le doute. La découverte. La remise en question de ce pilier, ce médicament et ses certitudes quant à sa malédiction. Ma volonté de l’aider. Mon amitié. Et le tout, en quelques secondes. Un regard. Une main effleurée.
C’est dans ses moments-là, ou rien ne se passait, que je me sentais le plus proche d’elle.
La sonnerie de la porte retentis dans toute la maison. Mais je n’étais pas spécialement pressé de découvrir le visage de Sylvie. Je me relevai lentement, presque blessé de devoir laisser seule une Alizée qui, même si elle souriait, ne semblait pas allait beaucoup mieux ; mais je savais que la seule chose que je pouvais faire pour l’aider, je ne la ferais pas en restant ici. J’entendais, au loin, la voix d’Indigo résonner de « Hey ma sœur! » et de « Ouaip, il est en haut. On a eu quelques soucis, tu vois ? ». Je fouillai une étagère. Pris ce que je cherchais : une petite seringue remplie d’une sorte de liquide vert mente. Ouvrit la porte.
Un dernier regard derrière moi. Un sourire d’Alizée. Le léger grincement d’une jeune fille laissée à sa solitude ; je me le promis, peu de temps encore.
Je fis claquer mes chaussures sur l’escalier de marbre. Indigo, lui, le montait. Et plutôt bien accompagné…
6.
Si Sylvie Berea-Mallet n’étais peut-être pas la fille la plus jolie et la plus désirable de l’univers, elle n’en restait pas moins plutôt agréable à regarder.
La première chose qui me frappa, ce fut son contraste assez incroyable avec Indigo, même si leurs tailles étaient à peu près la même. Si lui ne regardait jamais les gens en face, elle les dévisageait de ses yeux gris reflétant une sorte de vert sombre : comme une sorte de halo doux, un voile essayant de couvrir comme il le pouvait l’intensité et la curiosité de son regard. Ses globes oculaires, d’ailleurs, ne semblaient jamais bouger : son cou faisait tout le travail, et ses pupilles restaient étrangement rectilignes. A son regard assez troublant s’ajoutaient une chevelure descendant à peine jusqu’au lobe des oreilles, tenus en arrière par un serre tète d’un noir simple contrastant à peine avec le brun foncé de ses anglaises mal peignées. Elle n’était pas maquillé, ou très peu : elle ne cherchait apparemment absolument pas à se démarquer par son physique ou son style vestimentaire contrairement à la majorité des filles de son âge, ou des hommes de son âge d’ailleurs. Son débardeur estampillé Pink Floyd laissait d’ailleurs entrevoir une très légère touffe de poils sous ses aisselles, et Indigo, avant qu’ils ne me voient, la narguait à propos de ça, ce à quoi elle répondit par un simple « Je comptais le faire ce matin, tu m’as réveillé. » : direct, franc, sans détours ou tics de langages.
« C’est pas vrai, sista, c’est toi qui m’as appelé ! T’es témoins, Benoit, dit-il à l’instant où il me remarqua ; elle est de mauvaise fois !
-Je savais qu’il se passait quelques chose de ton coté, je l’ai senti. J’ai rappliqué. Tu m’as réveillé ; sans t’en rendre compte, mais tu m’as réveillé quand même.
-Nan mais tu vois, c’est trois fois rien, on a juste un nouveau Ghostbuster et un Loup Garou dans la cave de la copine d’Edmund, pas besoin d’oublier de te raser pour ça, ma sœur.
-Arrête de nous appeler comme ça. Pour la énième fois, on ne chasse pas les fantômes…
-…On les aides. Tu me l’as répété à peine treize mille fois, et encore, j’shui large.»
Elle s’arrêta devant moi, semblant totalement ignorer le sarcasme d’Indigo. Outre ce défaut pileux aisément corrigible, son corps était relativement attirant, et sa tenue légère ne faisait que renforcer cette impression. Assez maigre, voire un peu trop par endroit, ses courbes ne se démarquaient absolument pas par leurs taille mais pas leurs formes, et allaient bien avec l’harmonie de son visage : son nez un peu petit, sa fine mâchoire et son menton légèrement arrondi renforçait l’intensité de son regard occupant aisément plus de 30% de son faciès. Détail qui me fit momentanément sourire : des chaussures Nike Air, Blanche, rouge et noire fluorescente, virant totalement avec son jean sombre soulignant ses petites jambes maigrichonnes.
«Le loup garou… C’est pour ça qu’il tient un Rivernax dans sa main, et qu’un sourire d’andouille s’est fixé sur ses lèvres ? »
Je cru mal comprendre. Sursauta légèrement. Mais, au rire pour le moins explosif d’Indigo, je jugeais mes oreilles parfaitement fonctionnelles. Et puis, la voix de Sylvie était douce et posée, mais au volume parfaitement contrôlé : le genre de voix qui servait clairement à être écoutée et qui, même pour un sourd, permettait de lire sur ses lèvres.
« Non, le sourire n’a rien à voir. Ton regard était dirigé vers le bas. Deux cibles possibles en prenant principalement en compte ma préparation bâclée : mes chaussures ou mon décolleté. Je ne me suis pas sentie gênée outre mesure, et si tu es vraiment un enfant de l’équinoxe, je le serais. Donc ce sera sans doute les chaussures. »
Elle me regarda dans les yeux, comme pour demander confirmation. Je ne sus que répondre. Elle aurait pu paraitre arrogante, mais… Quelque part je savais qu’elle n’avait jamais cherché à montrer une quelconque forme de supériorité. Elle semblait juste… Remarquer des détails, par réflexe, et son maintien de reine faisait tout le travail. Et, devant sa prestance, malgré son apparence délurée, je ne pus m’empêcher de détourner le regard.
Encore une fois, j’avais la même impression de lien instantanée. De la comprendre. Non… Cette fois, d’avantage de me comprendre à travers elle.
Sylvie tenta timidement de me sourire, remarquant apparemment ma gêne sans même que je ne sentis le rouge me monter aux joues. Sa main droite effleura mon visage. Je n’étais pas quelqu’un de très tactile : aussi je failli me reculer. Mais, étrangement, je n’en fis rien.
« On a quelques choses à faire. On fera connaissance plus tard, d’accord?
-Tu dis ça, ma sœur, alors que c’est quand même toi qui te ramène avec ton décolleté plongeant et tes poils disgracieux, tu vois ? Yah de quoi se sentir mal, quand même.
-Personne ne t’a demandé de parler, Indigo. »
Son ton était froid, mais la courbe de ses lèvres et la lueur de malice dans son regard la trahissait. Ou bien ce fut mon imagination qui fit tous le travail, et elle jouait vraiment la comédie pour le commun des mortels. Je n’avais aucun moyen de le savoir.
« Et j’ai jamais demandé l’autorisation à personne, ma sœur. T’imagine, sérieux ? « Je peux parler, steuplait ? » à chaque fois que je dois sortir de la merde ? »
Malgré elle, elle esquissa un sourire légèrement plus large de quelques centièmes de millimètres, et descendit les escaliers avec ce même maintient si particulier. Indigo passa son regard d’elle à moi, riant toujours à moitié.
« T’as vu ? Troublante, hein ? J’ai ressentis la même chose, mon gars, la première fois que je l’ai vu. On s’y habitue, t’inquiètes. Elle sait être marrante, des fois, tu vois ?
-Je me demande lequel de vous deux est le plus étrange, à vrai dire.
-Ca dépend ce que t’appelles par étrange. Mais je pense la battre sur vachement de critère, mon gars. Enfin, j’pense qu’on à d’autres affaires à régler, tu vois ? »
Il dit cela en s’allumant une autre cigarette, sans penser une seule seconde que nous nous trouvions dans la maison d’une fille qu’il n’avait jamais vu, et descendit. Je le suivi, reprenant mes esprit. Je n’avais pas fait attention sur le moment mais… Comment connaissait-elle le nom du médicament que je tenais dans ma main ? Avait-elle un rapport avec la lycanthropie, de près ou de loin ? Et puis, surtout…
Ou étais passé Edmund ?
En descendant les escaliers, je répondis à cette dernière question assez rapidement, presque comme si mon oreille avait entendu la question posée par mon esprit. Une voix, provenant du salon, énonçait clairement et de la manière la plus neutre possible qu’une espèce de mouche, vivant majoritairement au canada, était carnivore et se nourrissait de chair encore vivante, de préférence de lambeaux de peaux arrachées sur leurs proies encore gorgées de vies. L’afro-américain, enroulé dans des couvertures sur le canapé, avait les yeux rivés sur un documentaire animalier, et semblait complètement épuisé. Beaucoup d’émotions. J’arrivais aisément à le comprendre, et fut tenté de m’installer à côté de lui. Mais pas tout de suite. Seulement après avoir aidé Alizée à se débarrasser du loup garou dans sa cave, de préférence.
J’ouvris la porte, sous l’escalier de marbre. Descendit les marches. Les deux autres discutaient (de chocolat, je pense, mais aucun moyen d’en être sur), accoudés aux murs tandis que la bête s’était calmée. Le loup semblait regarder Edmund, à travers le sol, ou le plafond, c’était relatif. La scène avait, de mon point de vue, quelques choses de comique. Je ne pus réprimer un sourire en coin ; mais ce fut douloureux, la fatigue touchant jusque dans mes zygomatiques.
« T’es quand même un peu lent, mon gars, charria Indigo. J’aurais eu le temps de le piquer trente-cinq fois le temps que tu mattes Ed’ sur le canapé.
-Fais attention à toi, le coupa Sylvie. Une fois piqué, un Loup Garou peut s’agiter assez dangereusement. Il est attaché et complètement épuisé à force de se débattre, mais si tu n’y prends pas garde, ce male beta risque de te crever un œil. »
Je m’approchais de lui, acquiesçant simplement. Tira le Rivernax de ma poche. Lentement. « Faire attention », pour moi, signifiait « Ne pas lui laisser le temps de comprendre quoi que ce soit ». Je m’approchai, à pas de loup ; c’est-à-dire en ahanant bruyamment sur le rythme et le ton de celui qui se trouvait attaché devant moi et rivait son attention sur son adversaire assis sur le canapé au-dessus de lui à regarder un documentaire sur les mouches. M’arrêtai une seconde, pour regarder les deux autres. Je cherchais un réconfort. Un pilier. Mieux : un moteur pour me pousser à attaquer un homme animal sans doutes cinq fois plus fort que moi. Je le trouvais.
Indigo leva sa main, plia ses doigts en trois.
En deux.
En un.
Je sautais sur le Loup quand il cria un résonnant « Maintenant, mon gars ! » en donnant un coup de poing dans le vide. Le loup garou sembla enfin me remarquer. Trop tard. La seringue était déjà plantée dans son cou. Son regard se mû d’incompréhension.
Il me donna une énorme claque ; heureusement, les griffes commençaient déjà à disparaitre au bout de ses doigts. J’allais m’encastrer dans le mur, mais atterris de justesse dans les bras de Sylvie, qui s’était placé entre moi et un pilier de la cave. Indigo jubilait, applaudissant notre superbe combinaison digne d’un film hollywoodien. Je n’en revenais toujours pas. Même si j’allais avoir un énorme bleu sur la joue, j’avais réussi, tel un ninja, à lui planter la curative sans que la bête ne le remarque. Celle-ci se convulsait, criait à réveiller les morts ; littéralement.
Une liche, femme nue avec un trou de la taille d’une balle de ping pong dans la tempe, fut attirée par le bruit, et apparut derrière le mur, regardant la scène avec délectation ; c’est-à-dire avec des yeux en forme de soucoupe et la bouche entrouverte.
« Ce n’est pas la boulangère de la rue Billaudel, ça ? Dis Indigo, tout à coup totalement indifférent du Loup Garou fumant sous les convulsions.
-Si, rétorqua Sylvie, apparemment aussi blasée que son compère. Elle a été retrouvée hier. Une histoire de suicide, enfin, apparemment.
-S’aurait été trop simple, ma sœur.
-Ça ne l’est jamais. Ça ne le sera jamais.»
A l’unisson, ils sourirent, et je souris avec eux. Enfant, un petit pain en forme d’animal accompagnait la monnaie qu’elle me rendait, et j’allais volontiers chercher le pain rien que pour voir son sourire et entendre son « merci, au revoir » réjouis. Elle avait un fils de six ans et un mari serviable et souriant ; aussi avais-je été surpris d’apprendre son suicide. Qu’elle fût morte pour une tout autre raison me soulagea pour elle : au moins n’avait-elle pas souffert avant de plonger dans les affres du trépas. Néanmoins, si elle était devenue une liche, c’était que quelqu’un d’autre l’avait tué. Et que le responsable courait toujours.
« Tu comprends ce que nous faisons, maintenant ? »
Je fus coupé dans ma réflexion par la voix de Sylvie, juste au-dessus de ma tête.
« Un meurtrier dans la nature. Et il aurait vécu des jours tranquilles, si nous ne serions pas là.
-Ok, sista, intervint Indigo : une chose à la fois. Au moins, on sait quoi faire demain mais pour le moment… On a un loup garou à identifier, tu vois ? »
Je ne l’avais pas remarqué, en effet, mais la bête étais redevenu un homme. Ce dernier était blond avec une touffe de cheveux rebelle, mais plutôt petit ; encore plus qu’Indigo, j’entendais. Court sur pate, et particulièrement maigre, son nez était d’une longueur disproportionnée par rapport à son visage, ovale, entre deux âges et plat, ses petits yeux rentrés dans ses lunettes brisées et ses lèvres renfrognées. Il était bossu, ses os ressortant dans sa nudité, et il lui manquait un petit orteil. Et le pire de tout : je le connaissais.
« Non mais… Je crois que toute la puissance cosmique de l’univers se fout de ma gueule, sincèrement. »
Monsieur Amory Boudou, professeur de Mathématique au Lycée Marie Cury. Mon professeur principal. Quelle adorable, exécrable et improbable coïncidence. A cet instant, on m’aurait affirmé que ma mère étais une goule, mon père un vampire, ma grande sœur un farfadet, mon autre meilleur ami un dragon, ma grand-mère un esprit frappeur, mon oncle un homme dauphin et mon proviseur un elfe des bois, je l’aurai cru, sans hésiter, sans même prendre en compte l’identité de mon interlocuteur. Et, le pire, c’est que dans un des cas énoncés… J’avais bon. Mais ça, je n’avais encore aucune raison de le savoir.
Je ressentis comme une pointe de gêne, brusquement, tandis que je me laissais tomber dans les bras de Sylvie. Elle me poussa légèrement sur le côté, sous le sourire d’Indigo. Mais j’étais trop lessivé pour me préoccuper des sentiments des autres. J’avais une légère migraine. Et puis, je me remettais progressivement à réfléchir. C’était pour ça, ce stress permanent, cette manie de marcher entre les rangs, ces absences totalement imprévues ! J’avais été stupide de ne pas faire le rapprochement. C’est ce moment-là que choisis Alizée pour descendre ; sa transformation ne risquait plus d’arriver à tout instant. Elle resta là, plantée dans les escaliers, en voyant le corps de monsieur Boudou en train de dormir comme un bébé. Elle s’en rapprocha, comme pour être sure, m’interrogea du regard.
« Oui. C’est bien le Boubou. »
« Le Boubou » étais un surnom communément admis par les étudiants du lycée pour désigner ce professeur de mathématique complexé par sa taille et sa voix nasillarde, peu crédible malgré ses accès de colères fréquents. Indigo siffla en voyant la robe de nuit destinée à Edmund, sans gêne face à cette fille qui, d’après ce que j’en savais, était une parfaite inconnue pour lui. Je ris malgré moi. Elle s’assit, gênée par tant d’obscènes entreprises. Sylvie se releva, et tâta le pouls du professeur endormis.
« Il va falloir le ramener chez lui, ce « boubou ». Quelqu’un sait où il habite ? »
Son pragmatisme me laissa perplexe. Alizée sourit.
« Une fois, Edmund m’a dit qu’il connaissait un « Amory ». Peut-être que c’est lui. Je vais aller lui demander. »
Je crois avoir déjà mentionné mon indifférence quant aux possibles liens entretenus entre Edmund et mon professeur de mathématique. Encore une fois, ce fut une grossière contradiction. Quand j’appris de sa bouche qu’il connaissait bel et bien « Momo », j’eu la même réaction que nous tous : un échange de regard surpris et une suite de vulgarités nerveusement lancée dans les airs du potron-minet.
Je fais ça pour ceux qui veulent le lire. Mais surtout pour moi. Si vous avez des critiques, je suis preneur.
SECRET D’ÉCRITURE:
Partie 4 et 5 sorties!
Enfin, l'arc et l'histoire trouvent une direction. Enfin surtout l'arc, hein, qui envoi du lourd, du très très lourd, enfin, a mon avis, sur la partie 5. La partie 4, elle existe plus pour me détendre avant la tempête de bordel qui a lieu en partie 5. Bref: j'adore VDM.
Et je tiens à dire, avant qu'on ne m'incendie, que je n'ai rien contre Stéphanie Meyer, qui a quand même écrit 4 bouquins assez audacieux et pas trop con mine de rien (je parle pas des films hein) bien que ce ne soit pas trop mon style.
ACTE 1: La nuit ou tout changea.
1.
Je n’étais pas quelqu’un de spécialement intelligent. Ni drôle. Mon physique n’étais qu’assez peu enviable ou désirable. J’étais loin de rouler sur les billets. Je n’étais pas gentil, ni même méchant. Je n’avais pas de motivation particulière, ni même envie d’avoir un futur glorieux. Mon passé, ma famille, rien de tout cela n’était extraordinaire, et mon arbre généalogique ne représente que peux d’intérêt. J’avais une grande sœur en FAC de droit, et mes parents étaient des employés de bureaux. Je ne marquerai l’histoire d’aucune manière, et de toutes façon, je n’avais pas envie de la marquer. Je n’étais pas particulièrement passionné par quelques choses. Je n’avais pas de hobbies, pas d’activités. Je n’étais jamais tombé amoureux. J’étais vierge : je n’avais jamais eu l’occasion de passer ce cap apparemment saint et, de toute façon, je m’en fichais un peu. Voilà. C’est ce que j’étais. Je m’appelle Benoit et, outre tous ses détails peu passionnants, je vois les fantômes, et cette nature peu commune m’a amené à voir beaucoup de trucs bizarres sans que ça ne change quoi que ce soit dans ma vie jusqu’à ce jour fatidique. Ou la raison pour laquelle les films ne disent pas la vérité. Pas toujours.
Honnêtement, j’avais du mal jusqu’à peu à concevoir qu’on puisse résumer un être humain en quelques mots bien choisis, mais je viens de le faire, pourtant. En fait, c’est incroyable, cette capacité que j’ai à me contredire. J’ai toujours eu ce don, celons Alizée. Cette fille, ce n’était rien de plus qu’une fille de mon âge, ma meilleure amie ; ou plutôt qui me considérais comme son meilleur ami, sans que je comprenne vraiment pour quelle raison. Alizée, c’est une fille qui, par contraste avec moi, avait des kilotonnes de choses à raconter. D’ailleurs, elle parlait beaucoup. Beaucoup trop, parfois. Elle avait beaucoup d’amis : sur facebook, plus de 600 à vrai dire (comparativement, j’en avais 156, ce qui est déjà honorable, je trouve). Elle se passionnait pour tout, portait de l’attention à tout le monde, était capable de parler de n’importe quoi avec n’importe qui. Son père était croque mort, sa mère travaillait dans l’assurance vie. Un de ses ancêtres était écrivain, un autre a été l’un des généraux de Che Guevara. Elle avait eu une dizaine de petits amis, avec qui elle avait toujours eu des relations tumultueuses, passionnées, courtes mais intenses. Son physique ? Grande, blonde, le sourire facile, des yeux ambrés tirant sur le jaune vifs, un corps que je considérais, objectivement, comme parfait pour les standards de reproduction occidentaux. Elle avait de grandes ambitions : Chirurgienne, Neurologue, Cardiologue, artiste. Elle s’en donnait les moyens. Elle faisait du Tennis le Jeudi soir, du violon le Vendredi, de l’Aikido de Samedi matin, du théâtre le Samedi soir. En plus des cours, ou sa moyenne générale donnait dans les 15 sur 20. Et, si vous vous demandez comment elle pouvait tenir le rythme, sachez que c’était un Loup Garoux et qu’elle avait donc une résistance physique accrue ; le revers de la médaille, c’est qu’à la pleine lune, elle se transformait en un monstre assoiffé de sang quand elle ne prenait pas son médicament.
C’est à peu près tout. Tous deux habitions Bordeaux, tous deux fréquentions le même lycée et, mis à part ses deux détails, objectivement, je n’avais rien à voir avec elle, et je n’avais jamais compris pourquoi elle s’accrochait tant à moi. Mais j’avais depuis longtemps adhéré au principe du faire valoir : je ne servais qu’à embellir cette fille depuis la primaire, à faire contraste avec elle.
Jusqu’à ce jour là. Ou voir des macchabés allait enfin donner une dimension à mon existence que je n’aurais jamais soupçonnée.
Jusqu’ici, comme je l’ai expliqué précédemment, ce « pouvoir » avait peu changé ma vie : lorsque les gens sont morts, ils le restent pour l’éternité. Je les voyais, tous, depuis mon enfance, quitter ce monde, aller vers la lumière, peuplant les cieux de leurs ombres comme des étoiles de jour ; toutefois, il arrivait que certains restent sur terre pour une raison particulière. Quand j’étais petit, j’en avais un peu peur, de ses figures défigurées par la mort cherchant la rédemption finale ; mais quand je finis par en croiser à tous les coins de rues, des fantômes millénaires au plus jeune cadavre cherchant à me parler, ne comprenant pas leurs états soudains… J’avais finis par ne plus y prêter attention. J’avais cherché à les aider, enfant ; mais que peux faire un petit morveux face à la fatalité ? Les macchabées eux-mêmes ne connaissant pas leurs dernières volontés, je n’allais pas perdre mon temps à tous les aider, et ruiner ma vie pour des âmes qui, de toute façon, n’en ont plus. Je les ignorais donc. Et, mis à part Alizée, personne ne connaissait mon secret, que je n’avais aucun mal à cacher.
Mais ce jour là…
Aujourd'hui, Alizée avait voulu me faire rencontrer son nouvel « amour de sa vie », ou comme je préférais les appeler, son nouveau « futur ex ». Cette fois, elle semblait toutefois tellement convaincue par son choix que j’acceptais de me rendre, après son Aikido, autour d’une table ; plus précisément autour de celle du Kalife Kebab. Celons moi, ce restaurant portait bien ses initiales ; mais elle l’adorait plus que tout ceux de la ville. Et Bordeaux était une ville particulièrement gastronomique.
2.
« Et tu vois, je lui ai dit, je lui ai dit clai’ement d’assumer ses actes. Pa ‘ce que le stylo, il me l’avait explosé su’ le pantalon…
-C’est vrai que les gens sont vraiment lâche, c’est un truc de fou, moi l’autre jour… Mais de qui tu parles, Edmund ?
-Bah de Jean Paul.
-Qui est Jean Paul ? »
Edmund Dale Forest Brooks. C’était donc lui. Je le connaissais seulement de réputation : très grand, d’origine afro-américaine, les mèches sombres descendant sur ses épaules et les yeux noisette noyés dans un océan de vide spirituel. Il n’était, de toute évidence, ni méchant, ni trompeur : sans doute avait-il trop d’encyclopédique stupidité en lui pour faire quoi que ce soit de mal ou blessant. Sa voix laissait ressortir un accent fort, et son sourire d’un blanc éblouissant, porte étendard de sa bonne humeur permanente, portait les femmes vers lui, sans qu’il ne s’en rende véritablement compte. Etrangement il était réputé d’une fidélité à toute épreuve ; il n’avait jamais terminé lui-même une relation. Au moins, Alizée ne serait pas malheureuse pendant un mois de s’être fait berner par un homme seulement intéressé par sa mirobolante vertu.
« Ah mais si tu connais pas Jean Paul, tu peux pas comp’end’e l’histoi’e, hein. Jean Paul c’est le pote de Mustapha. »
Alizée n’osa pas couper la fierté de son amant en lui faisant remarquer qu’elle ne connaissait pas non plus Mustapha, et se contenta de souffler un « Ah. » peu convaincu. Elle enchaîna, comme si elle n’avait rien entendu.
La conversation continua jusqu’au bord de mon épuisement mental. Ils parlaient de leurs histoires, de leurs vies, échangeaient des banalités qui, apparemment, les faisaient rire et, plus étonnant, avaient des vertus aphrodisiaques tant la durée et l’intensité de leurs sensuelles accolades augmentaient, de façon exponentielle, au fur et à mesure que le temps filait. J’étais occupé à me demander lequel des deux parlait le plus, question hautement philosophique à mes yeux tant il fallait juger non seulement en quantité mais aussi en qualité (c’est dire à quel point je m’ennuyais ferme), quand un homme apparut du coin de la rue. Il avait de grand yeux vitreux, éteins ; son regard allait et venait tel un métronome. Ses vêtements étaient déchirés ; son ventre s’ouvrait sur ses tripes et son sang, relié au bas de son corps. L’ensemble évoluait en un bloc uni, d’une manière significativement improbable. Sa lueur étrange, transparente, ne me trompait pas : l’âme égarée d’un homme qui avait eu la malchance de se trouver sous un six tonnes. Son râle discontinu, son errance et ses yeux agars ne laissaient aucun doute sur sa nature : une liche, un fantôme sans but et sans conscience, simple relent d’esprit choqué pour l’éternité par la faute d’un Homme. De ceux qui ne pourraient trouver la paix qu’à la condition que la personne en question meure ; sans devenir un fantôme lui-même, sinon, la liche ne pourrait partir que si l’autre trouve la paix, et suivra l’âme aussi perdue qu’elle. J’avais ainsi parlé à un fantôme suivi par une bonne dizaine de liche, une fois, lors d’un voyage scolaire à Oradour sur Glane. Lieu particulièrement troublant pour le jeune garçon de treize ans que j’avais été, hanté par ce que je considérais à l’époque comme un fardeau.
Vous vous demandez sans doute pourquoi je donne des noms à des morts qui n’ont jamais trouvé la paix ; et bien, cela date de mes années collège. J’avais eu dans l’idée d’écrire un livre sur les fantômes, travaillé par l’idée de faire quelques choses de ma vie et de mon étrange don. J’avais donc classé les macchabés en cinq catégories : suicidés, liches, attachés, persuadés et, enfin, vengeurs. Toutefois, en cherchant à étudier de plus près les esprits, j’avais très vite abandonné : si une liche ou un suicidé étaient aisés à distinguer de pars leurs caractéristiques évidentes, les frontières entre les autres catégories étaient difficiles à cerner, et les raisons de leurs métamorphose d’ordre particulière y étaient pour beaucoup. Un attaché pouvait aisément être vengeur, ou un persuadé tout à la fois attaché… C’était trop complexe pour moi. J’en avais conclus qu’il n’existait pas vraiment de catégories autres que les liches et les suicidés.
Pour ce qui est des caractéristiques respectives de chaque catégorie… Honnêtement, je ne trouve pas ça très intéressant. J’en parlerai plus tard, peut-être. Si on recroise quelques ectoplasmes.
Je baissais la tête, troublé. Je ne trouvais déjà pas ce kebab délicieux, je me mis maintenant à l’assimiler à une bouillie d’organes internes. J’avais dit que j’ignorais les fantômes… Ce n’étais pas tout le temps vrai. J’essayais. Mais parfois, la mort me rattrapait pour me rappeler son existence. Le sandwich devint insupportable. Ecœurant. Vomitif. Je le déposais sur ma table.
« Je n’ai plus faim. »
Les deux autres m’ignorèrent, occupés à s’entre dévorer joyeusement les lèvres. La liche les observait, interloquée, gémissante : il arrivait que les liches s’interrogent sur une chose totalement anodine, pour peu qu’elle bouge. Un jeune enfant assis à la table d’à côté nous pointa du doigt, demanda quelques choses à son père, qui rit de bon cœur en lui tapotant sur la tête. Au comptoir, le cuisinier me regarda, sincèrement désolé pour moi. Je soupirais.
« Bon… Je vais vous laisser… »
Ils me saluèrent d’un geste de la main, à l’unisson. Je me levais, tournait à gauche. Souris. Ils m’avaient ennuyés, tant pis : ils payeraient ma part. Je ne comptais pas revenir ici de toute façon : une liche dégoûtante traînant dans les parages, c’était une excuse suffisante pour ne plus manger ces étrons. Alizée comprendrait. Et, Edmund n’ayant quasiment pas touché à son met (il avait bizarrement pris un sandwich au poulet), j’en déduisais qu’elle n’y reviendrait pas de sitôt non plus.
Je soupirais, me dirigeant vers la rue Sainte Catherine : une immense place commerçante grouillant de vies. Et de morts. Je regardais mon portable, distraitement. SMS collectif à une quinzaine d’amis. «Salut. Tu fais quoi ? ». Je regardai quelques vêtements, me dirigea vers la Fnac, fis quelques aller-retour. Une âme de petite fille avec le pantalon baissé me suivit dans le magasin de multimédia, me demandant ce qu’il se passait et pourquoi personne ne la voyait. Plusieurs semaine qu’elle avait disparu, que son image était relayée dans les journaux, et qu’elle était activement recherchée. Je l’ignorai. Sortis du magasin, ou elle ne put me suivre. Regarda mon portable.
Aucune réponse.
Une heure déjà que j’avais quitté les deux autres. Que je tournais dans le centre-ville. Il était 15h30 et je n’avais mangé qu’une moitié de kebab immoralement vomitif. J’aurai pu rentrer chez moi, mais je n’avais nullement envie de travailler. Toujours pas de réponse sur mon portable… Tant pis. Je ne voulais voir personne de toute façon.
Ne me restais plus que moi et mon ennui sans but pour le restant de la journée.
3.
18h00. Une bande de jeunes chaussés de rollers s’amusaient à slalomer entre des pots de yaourt. Un couple se reposait au pied d’un arbre. Plus loin, entre l’herbe et l’eau, les gens passaient et repassaient sur la berge bétonnée de la Garonne. Et, posé sur la végétation parfaitement entretenu, j’écoutais le son du vent venant titiller les feuilles de platanes. Il n’y avait pas de meilleurs endroits sur Bordeaux, un coin de nature juste en face de l’esplanade des quinconces ; une petite scène de pierre calcaire, caillouteuse, ou s’élevait, grande et majestueuse, une fontaine en forme de chevaux de bronze.
La ville dans ses états les plus majestueux. La plus grande place d’Europe. Au côté du fleuve le plus boueux du monde. Et entre deux, la vie dans ses multiples état.
La Garonne était haute, depuis les pluies d’il y a deux jours. Mais, aujourd’hui, pas un nuage. Toutefois, pour moi, des dizaines d’esprit se dirigeaient vers l’atmosphère à chaque secondes, telle une permanente nuit des étoiles filantes ; ceci étant, bien sûr, purement subjectif. Je n’y prêtais de toute façon pas vraiment attention tant la mort me paraissait belle sous cet angle-là. J’avais déjà oublié la liche, à vrai dire. Comme j’avais oublié Alizée, Edmund, tout le reste. Je profitais juste de l’instant, sachant pertinemment que si je vivais, ce n’étais pour nulle autre raison. Vivre pour respirer, exister, sentir. Vivre pour rien, mais vivre quand même, car non doté de la capacité de changer les choses. Seulement admirer le destin de l’Homme. Heureux.
Je fermais les yeux. Juste quelques secondes. Le temps d’un soupir, d’un geste, sans même que je m’en rende compte. Comme une simple pause. Un souffle. Chaud. Frais. La lueur blanchâtre. Le froid. La nuit.
Je me redressai. Quand m’étais-je endormis, exactement ? Sans doute dans un moment d’inattention, ou mon esprit s’était laissé emporter à ne plus se retourner dans des fanges de questions sans intérêt. Le quai était désert. La place des Quinconces éclairée par les lampadaires aux couleurs de bougies. Mais il y avait un problème. Quelque chose qui n’aurait pas dû s’y trouver. Un homme. Seul, assis sur la barrière de bois séparant l’eau du quai, jouant de la flute. Un air improvisé, sans doute, car irrégulier et simple. Il ressemblait à un sdf : la barbe hirsute et sale, les vêtements loqueteux, la peau usée par les années à combattre pour sa survie. Transparent.
Un fantôme.
C’est à ce moment-là. A ce moment-là que cette journée, qui aurait du être comme les autres, bascula dans de purs méandres d’incompréhension et de folie. A ce moment-là que tout changea. Rétrospectivement, c’est sans aucun doute à cet instant précis que j’ai fait quelques choses que je n’aurai jamais dû faire et que je n’ai jamais réussi à expliquer, malgré tous mes efforts pour comprendre mon geste. Ça ne me ressemblait pas. Ça n’avait ni finalité, ni sens. Je n’avais pas pensé à Alizée, à ma famille, à une éventuelle soirée que j’aurai pu oublier… Je n’avais tout simplement pas réfléchi. Pas mêmes cinq petites secondes.
Non, décidemment, cherché délibérément à discuter avec un fantôme aussi étrange… Je n’étais pas tout à fait moi-même à ce moment-là.
Peut-être avais-je toujours eu envie de le faire ? Peut –être étais-ce une pulsion induite par la destinée ? La raison pour laquelle j’avançais depuis tant d’année ? Pouvoir parler, librement, sans contrainte de temps, sans être pris pour un fou, à un mort. Je n’avais ni liste de question, ni minuteur. Je ne l’interviewai pas pour une éventuelle encyclopédie fantomatique. J’étais libre. Pleinement libre. Car je n’avais pas la volonté de dire ou de faire quoi que ce soit de particulier. Peut-être…
Toujours est-il que je m’avançai vers lui avec conviction. Je frissonnais : être en tee-shirt une nuit de novembre n’étais clairement pas l’idée du siècle. M’adossant à la balustrade, je le regardai longuement. Son nez était aquilin, son menton avait une fossette, ses joues étaient creuse et son front était bombé, sa flute était traversière. Un détail me frappa : une coulée de sang sur son côté droit. Dans un premier temps, il ne sembla pas me remarquer ; sans doute habitué aux mortels venant s’installer à côté de lui sans le remarquer. C’était à moi de lui faire signe que je le voyais et l’entendait.
« Jolie flûte. »
Il s’arrêta de jouer brusquement. Tourna la tête. Me détailla. Sourit. Il lui manquait des dents. Je lui rendis un rictus nerveux.
« Merci, p’tit gars. Toi aussi tu nous vois alors ? »
Je mis du temps à comprendre ce qu’il voulait dire.
« Aussi ?
-Parce que tu croyais être seul ? T’es bien naïf. »
Il rit à gorge déployé. Je n’étais pas venu pour ça, et j’avais encore du mal à assimiler ; mais pour la première fois, j’avais un espoir. L’espoir de ne plus être fou. Ou seul. D’avoir une réponse à ce qui m’avait hanté toute ma vie.
« On est combien ?
-A Bordeaux, en te comptant, j’en connais trois. Tu as seize ans, non ?
-Et alors ?
-Et alors, tu es bien né le 21 décembre ? »
Je gardai le silence. Le savoir de ce pauvre clochard me rendait méfiant. Il rit encore.
« C’est bien ce qui me semblait. Vous êtes nés le même jour, tous les trois. Trois petits de seize ans pouvant voir la mort en face. Et sans répit. »
Je tentais de digérer la nouvelle. Sans succès. Je n’arrivais pas à me dire que je n’étais plus seul. L’espoir s’était transformé en incrédulité.
« Et… Qu’est-ce qui me prouve que vous dites la vérité et pas une de vos élucubrations de vieillard sénile ?
-Parce que l’un d’entre nous est derrière toi, mon gars. »
Cette voix. Derrière moi. Une voix d’homme. De jeune homme. Je me retournai, surpris…
4.
Jean-Luc « Indigo » Martins était un jeune homme qui, malgré ses dehors égocentriques, était aisé à aborder. Nous discutions depuis maintenant une bonne demi-heure, assis par terre, peu éloigné du fantôme qui avait repris son air de flûte.
Relativement petit (je lui donnais un mètre soixante-dix, pas plus), il compensait par sa musculature parfaitement agencée, conçue par la force pure plus que pour un éventuel désir de séduction primal. Sa peau était d’une couleur parcheminée, comme la porcelaine ; sa mâchoire et son menton, anguleux, comme posé sur son corps gracieusement taillé, renforçait cet aspect presque artificiel. Son nez était assez long et épais, mais droit ; son front, plat ; ses joues, rondes, lui donnant un aspect poupin. En fait, la seule chose qui conférais une humanité à son visage de cire, c’étais ses yeux d’un bleu extrêmement clair, cernés de petites lunettes rondes, ou se reflétait, à la lueur de la lune, des tranches orangées traduisant une forme étoilée caractéristique et formant comme une rosas. Mais, ce qui lui valait son surnom, « Indigo » (autoproclamé, pour ce que j’en savais) étaient ses cheveux mi- longs, improbablement teins en un violet sombre légèrement dorée.
« Je ne savais pas que ce genre de teinture existait.
-C’est parce que je suis blond vénitien de base, en fait, tu vois ? La teinture violette, ça me fais… Bah ça. C’est complètement stylé, hein, mon gars? »
Il avait de nombreux tics : remonter sa manche, se frotter l’œil, ponctuer ses phrases de nombreuses expressions comme « tu vois » ou « mon gars », afficher un rictus confiant permanent, cligner des yeux, se balancer d’avant en arrière au repos, agiter son index et son majeur droite, redresser son énorme casque audio rouge vif collé à sa tête et lui servant de serre tète, se lécher la lèvre supérieure, faire rouler son skateboard sous son pied gauche, tirer sur sa cigarette très exactement toute les vingt secondes et faire dix ronds de fumées très précisément, entre autres. Pourtant, il avait l’air relativement calme, voir même endormis. Son style vestimentaire était celui d’un skateur lambda : outre son casque, son jean étais déchiré, ses converses rouges vives, son sweet-shirt carmin et délavé ouvert sur un manche longue noir simple.
A première vue, rien ne me reliait à cet Indigo. Toutefois, je le savais sans que nous ayons besoin de le dire : j’étais, quelque part, soudé à lui, à partir de cet instant où il m’avait surpris et ou je m’étais retourné, à partir du moment où il m’avait tendu la main, dis son nom. Et où je l’avais serré, fébrile. Au fin fond de mes tripes, j’en avais conscience : il était comme moi. Relié à une force qui nous dépassait.
« Et donc, si j’ai bien suivis, t’es comme moi, tu vois les machab’, mon gars ?
-Oui. C’est ça. »
Il se roulait une énième barre de tabac. Je n’avais jamais vu quelqu’un fumer autant en une demi-heure.
« Bah, tu vois, suis con. Tu parlais au vieux Fernand.
-Fernand ?
-Le vieux qui joue du pipeau. »
Il le désigna de la tête.
« Celui-là… Il n’a jamais voulu partir, mon gars. Mais heureusement. C’est lui qui nous a trouvé, qui nous a réunis. Sans lui, j’me serais déjà tué.
-Tué ?
-En fait, toi, tu fais que répéter ce qu’on te dit, c’est ça ? »
De toute évidence, vu son ton brusquement tendu, il cherchait à éviter le sujet.
« En fait, reprit il sans faire attention à ma réaction, radoucit, il est mort le jour de notre naissance, tu vois, et quelques part, il se sent responsable de nous. Il aurait pu… Partir depuis longtemps, tu vois. On a tout fait pour : retrouver sa fille, lui permettre de la voir, retrouver sa flûte, on l’a convaincu qu’il n’avait pas vécu pour rien, tout ça. Et puis, quand il a vu la lumière, enfin… Il n’a pas voulu la rejoindre, tu vois.
-Pourquoi ? »
Il laissa un silence de quelques secondes, regardant le vieil homme jouer de son instrument. Heureux et imperturbable.
« Il avait peur, mon gars. Peur de ce qu’il y avait après. Peur de, tu vois, la souffrance éternelle, l’enfer, le grand voyage, ce genre de truc. Il a dit qu’il avait été un grand salopard dans sa vie… Et qu’il préférait pouvoir jouer de la flûte au bord de l’eau pour l’éternité que d’avoir à se taper un voyage totalement hasardeux. Parce que tu vois, mon gars… Pour lui c’est ça, le paradis. »
Un silence gêné s’installa, durant lequel les sons de la flute de Fernand nous parvenaient, comme le souffle magique, la respiration douce et placide de cette nuit de pleine lune…
Mon cerveau fit comme un tilt.
Je sortis mon portable, paniqué. Indigo me regardait du coin de l’œil tandis que je tentais d’appeler, vainement, Alizée sur son portable. Une fois. Deux fois. Cinq fois. Alizée me répondais, toujours. Non… Elle n’avait pas pu oublier, pas elle. Elle n’aurait pas pu s’imaginer une seule seconde ne pas prendre son médicament avant la nuit. Elle n’aurait pas pu consciemment ne pas le prendre. Elle l’avait pris. Ou perdue. Ou confondu avec une autre boite de doliprane. Ou peut-être était-elle en pleine partie de jambe en l’air avec Edmund et… Non. Même là, elle m’aurait répondu. Ou bien elle dormait. Non. Un Samedi soir, à trois heure de matin, Alizée ne dormait pas. Ou bien elle était en soirée, et son portable avait été volé. Non. Elle aurait trouvé un moyen de me prévenir, c’était déjà arrivée, une fois, mais bordel pourquoi ne décrochait elle pas ? Ce n’était pas logique sauf si…
« Oh, j’te parle ! C’est quoi le problème, mon gars ? »
Mes pensées s’étaient entremêlées à mes paroles sans que je ne m’en rende compte. J’étais dans un état de panique, tétanisé, suant. Je n’avais pas fait attention à Indigo, qui me tenait par les épaules. Nous étions debout. J’avais mon portable à l’oreille. Je respirais fort.
« Calme-toi, mon gars. C’est bon. Si tu paniques, tu feras que dalle de concret, tu vois ? Explique. »
Je lui obéis, sans réfléchir. Je ne savais pourquoi, je plaçais une confiance absolue et sans fondement en Indigo, qu’il semblait me rendre de par son empathie : sa peur se lisait dans ses yeux. Un loup garou était peut-être en liberté dans Bordeaux. Il fallait réagir, et vite, avant qu’il ne lui prenne l’idée de tuer quelqu’un pour se repaitre de sa chair…
Il réfléchit, du mieux qu’il put. Et enfin, il me répondit.
« Mon gars… Elle habite ou, ton Alizée ? »
5.
La rue Pelleport était située pile entre les lumières et l’agitation du centre-ville et le calme et l’esprit enclavé des quartiers pavillonnaires. Il était quatre heures du matin et le silence régnait dans la ville. D’ailleurs, pour un Samedi soir de novembre, je la trouvais beaucoup trop calme. Peu de gens. Il faut dire qu’Indigo préférait passer par les petites rues : des raccourcis bien utiles. Il semblait connaitre le centre-ville par cœur, et il allait assez vite sur son skate. Moi ? Je traînais derrière, essoufflé.
Quand j’arrivais devant la porte d’Alizée, lui étais déjà en train d’analyser la situation, calmement. Tout paraissait normal. Les fenêtres étaient fermées, les portes peu disposées à s’ouvrir.
« Ça me semble pas contenir de méchants poilus, cette baraque. T’es sur que c’est le bon… »
Il s’arrêta de parler sur un signe de ma main. Ce n’était pas normal. C’était peut être anodin, ou stupide ; mais les rideaux de sa fenêtres, à l’étage, n’étaient pas tirés. C’était un défaut, chez Alizée : son côté maniaque, réglé comme une horloge. Et puis… Pas un bruit. Ce n’était pas logique : même dans son sommeil, elle parlait. Un de ses ex l’avait quitté pour se somnambulisme, mais elle n’y pouvait rien : sa maladie, puisqu’il s’agissait bien d’une maladie, l’obligeait à une activité quelconque permanente, sans quoi sa santé se détériorait très rapidement.
Je collais mon oreille contre la porte. Pourvu que je l’entende. Pourvu qu’elle parle avec son copain sans problème… Une voix, rendue suraiguë par la peur, que je connaissais ; pas la bonne toutefois. Une suite de vulgarité murmurée extrêmement doucement. Et ce fort accent toujours présent. Je tapais violemment sur la porte.
« Edmund ! Ouvre, c’est Benoit ! »
Je l’entendis sursauter. Puis avancer lentement sur le carrelage du couloir. Ouvrir la porte. Je vis son regard dans l’entrebâillement.
Et il ouvrit. Brusquement. Ouvrit ses bras en grand.
« Indigo ! Ben’ ! J’ai v’aiment eu peu’ là !
-Ed’, c’est toi ! »
Indigo lui tapa dans la main sans faire attention à mon œillade interrogatrice, puis commença à prendre des nouvelles : la famille, les amis, les traits d’humour échangés dans un esprit de camaraderie virile, faite de bourrades et de surnoms amicaux et excessivement insultants à la fois. Contre toute vraisemblance, ils se connaissaient. Je ne me demandais même pas d’où : je ne serais pas surpris si l’un ou l’autres était le meilleur ami de ma grande sœur ou de mon professeur de mathématique. Et puis, j’avais d’autres préoccupations plus urgentes.
« Edmund, ou est Alizée ? »
Ils s’arrêtèrent brusquement de parler. Indigo repris son sérieux ; ou ce qui ressemblait le plus à du sérieux, soit un mélange étrange entre rictus moqueur et regard inquisiteur. Edmund, lui, affichait une pure moue effrayé là ou, quelques millièmes de secondes avant, se tenait un sourire absolument radieux.
« Bah… J’ai pas bien comp’is. Elle est pa’ti dans la salle de bain pou’ se mett’e en nuisette sexy, appa’emment, et puis à la place ya un loup blond su’ deux pates qui a déba’qué avec ses yeux jaunes, ses dents et ses g’iffes et qui a voulu me manger. Elle avait dispa’u. Je suis désolé. Je c’ois que le loup il l’a mangé. »
Il conclut sa phrase par une petite larme, croisa ses mains, et regarda le sol comme pour faire une minute de silence. Indigo lui tapota la tête, réconfortant.
Cette fois, deux choses étaient sûres : non seulement Edmund étais un abruti fini, mais en plus, Alizée s’était bel et bien transformée. Je trépignais. Elle pouvait être n’importe où. Faire n’importe quoi. A n’importe qui. De plus, ses parents ne pouvaient pas lui injecter la solution de secours au cas où cela arriverait. Ils étaient absents pour le week-end, partis au mariage d’un de leurs vieux amis à cause d’un concours de circonstance handicapant ; ou une facilité de scénario, peut-être, tant j’avais l’impression d’être un personnage d’une quelconque fiction totalement invraisemblable. Il fallait donc : petit un, la retrouver. Petit deux : lui injecter le médicament. Faire tout ça avec pour seule équipe un looser, un skateur excentrique et un débile profond sachant qu’Alizée avait déjà mis en déroute un camion de CRS à elle seule…
« Au fait, mon gars… »
Indigo me coupa dans mes cents pas, Edmund dans son silence. Il s’alluma une cigarette, soudain étrangement souriant.
« S’pa pour dire, mais… Comment t’as fait pour survivre à cette chose ? Tu n’es même pas blessé, tu vois ? C’est un peu bizarre, je trouve, vu la taille du machin.
-Ah ça, c’est simple : Je l’ai boxé, attaché avec des soutiens go’ges d’Alizée, et il est dans la cave maintenant. »
Son grand sourire sincère, ingénu et sans arrière-pensée, comme si il était totalement normal de frapper sa petite amie transformée en loup bipède de deux mètres cinquante et de l’attacher avec des bretelles de sous vêtement, fit éclater de rire Indigo, qui dû se tenir contre le mur pour ne pas se retrouver face contre terre. Personnellement, j’étais médusé. Non seulement ce type avais une force comparable à celle d’un loup garou, mais il avait aussi un quotient intellectuel qui pouvait aisément rivaliser avec celui d’une huitre chaude. Voir peut-être même, s’il se donnait à fond, avec un bigorneau.
« Mon gars, repris Indigo en riant toujours aussi fort, s’étouffant presque ; Mon gars, toi, t’es dans le livre des record, sérieusement, j’ai jamais vu, putain, jamais… Putain, mais un loup garou… Avec des soutifs… »
Il ne put finir sa phrase, écroulé de spasmes jubilatoires. Pour ma part, je tentais de garder mon calme. Mais, toute réflexion faite, une fois qu’il aurait compris qu’Alizée n’étais autres que la bestiole géante qu’il venait de frapper sans se poser de questions, il serait peut-être un amant appréciable pour la blonde que je connaissais. Du moins pourrait-il tenir son rythme infernal en journée. Je me détendis, rassuré et le sourire aux lèvres.
Une inconnue persistait toutefois. Comment Alizée avait-elle pu oublier de prendre son médicament ? Elle aurait pu se tromper, et confondre sa fausse boite de doliprane avec une vraie, mais c’était peu probable si elle l’avait pris chez elle. Je demandai donc à Edmund de me conduire jusqu’au « monstre dans la cave » : peut-être serait-elle disposée à me répondre, une fois son médicament de secours injectée.
Il obéit sans poser de questions, vraisemblablement content qu’on lui demande quelques choses.
La maison d’Alizée était sensiblement grande pour une maison de quartier pavillonnaire ; pour être exact, c’était un vrai palace. Au rez de chaussée, elle ressemblait à une seule grande pièce, avec une simple cloison pour séparer cuisine et salle à vivre (ce que je désignais ainsi par le mélange salle à manger-salon). Le plafond étais haut, en forme de voute ; les carreaux étaient petits, noirs et blancs, et si bien lustrés par une femme de ménage qu’on pouvait presque se voir dedans. La table étais ronde en en verre, pouvant aisément accueillir une douzaine de personne. Le reste n’était que confort : canapé prenant tout un mur, baie vitrée gigantesque, grand écran, et même une cheminée (éteinte) préférable au chauffage central. A notre gauche, se tenait un escalier en marbre ancien, et sous l’escalier, la porte de la cave.
Je l’ouvrais, soudain inquiet pour Alizée. J’espérais qu’Edmund n’avait pas frappé trop fort ; c’était stupide de se demander ça alors que je connaissais la force d’un camion de CRS, mais si Edmund l’avait prise à lui tout seul et sans égratignures... Je descendis donc les escaliers en bois quatre à quatre, entendant à peine la remarque d’Indigo, comme quoi il avait reçus des appels en absence.
J’arrivais en bas des escaliers. La cave elle-même étais grande, composée de deux pièces et tapissée de vieux plancher poussiéreux. Mais ce n’étais pas cela que j’admirais, ici.
Un loup garou, attaché avec des dizaines de sous-vêtements taille 90C entremêlés, me regardait avec ces yeux jaunes, ronds, ouverts de colères. Ses oreilles et sa queue s’agitaient frénétiquement. Il grognait. Sa truffe me sentait. Ses longues pattes arrières, attachés, frottaient le sol. Ses cheveux blonds lui tombaient sur les yeux, et ses muscles saillants étaient tendus. Ses griffes n’étaient toutefois pas détractés : il était en colère, mais ce n’étais pas à moi qu’il en voulait : je ne risquais rien. Un loup garou était particulièrement rancunier et, quand il avait une cible en tête, il ne la lâchait pas.
Toutefois, quelque chose me troublait.
Il avait un corps d’homme.
« Bon dieu mais qui tu es, toi ? »
Il ne réagit pas à ma question, que je savais de toute façon rhétorique avec un interlocuteur pareil. Ce n’étais, de toute évidence, pas Alizée ; à tout bien y réfléchir, d’ailleurs, il était trois fois plus petit qu’elle sous cette forme. Et plus fin. Edmund avait un peu moins de mérite que je ne l’aurait cru… Et surtout, toutes les données dans ma tête furent modifiées. Je me rendais compte que, au-delà d’Alizée, je ne connaissais pas d’autre loup-garou. Je ne savais pas de quoi il était capable, et s’il était si rancunier que ça.
Je reculais, lentement, puis remontais en courant dans la salle centrale. Y découvrit Indigo, seul, parlant à son téléphone portable.
« Bon ma sœur, tu nous rejoins alors? … Ouais, t’inquiète. Il est pas méchant, j’lui ai parlé, il est cool, tu vois… Ouais, Trente-six rue Pelleport… Bises, à plus, ma sœur. »
Il raccrocha.
« Sylvie va nous rejoindre dans un cinq minutes maxi. Elle habite près d’ici.
-Sylvie ?
-La troisième de… Tu vois ? »
J’acquiesçais machinalement. Je voyais, mais cette histoire ne me préoccupait pas temps que ça pour le moment. J’enchainais sans transition, paniqué et me tenant à la porte de la cave.
« C’est pas Alizée. »
Il me regarda, cinq, dix seconde, sans réagir.
« Co… Comment ça, c’est pas…
-Le truc qu’Edmund à battu. C’est un loup garou masculin qui ne fait pas du tout la taille habituelle. Ce n’est pas Alizée. C’est un loup garou, mais pas Alizée. Il ne lui ressemble pas. »
Je répétais fermement, mais lentement, pour articuler : jamais mon cœur n’avait battu si vite. Le rictus d’Indigo s’allongea. Se transforma en un petit rire nerveux. Il se passa une main sur son visage artificiel. Remonta ses petites lunettes.
« Ok… Mais dans ce cas là… Elle est ou, ta blonde, mon gars ? »
Il appuya sur le « ou » avec une insistance assez inédite pour moi. Sans doutes commençait il a sérieusement s’inquiéter de la tournure de cette histoire ; ou peut-être que la fatigue commençait enfin à l’atteindre. Pour ma part, j’étais épuisé, mais trop tendu pour songer cinq secondes à m’endormir. Réfléchir. Edmund avait dit qu’elle était normale, jusqu’à ce qu’elle aille se changer. L’autre était revenu après…
La salle de bain.
Je montai quatre à quatre les marches du grand escalier de marbre. Débouchai sur un couloir au plancher ciré. Tournai à gauche. Fracassai presque la porte de la salle de bain.
Dans un coin, tremblante, se repliait une jeune fille magnifique habillée d’une robe de nuit courte, aux cheveux blonds et au regard automnal embué de larmes, l’expression apeurée, deux boites de dolipranes à la main. Elle semblait ne pas me voir, regardant la baignoire, comme vide.
Avant que je ne puisse faire le moindre mouvement réconfortant, elle me posa une question, immobile.
« Alors c’est à ça que je ressemble ? »
Je ne compris pas sa question.
« Quand je suis… Transformée. C’est à ça que je ressemble.
-Non ! »
Elle sursauta.
« Tu es… Au moins trois fois plus grande. Et on te reconnaît. Enfin… Tu n’es pas tout à fait un Loup. Tu es plus comme une humaine, mais en trois fois plus grandes, si tu veux… »
Je me demandais comment elle avait pu voir l’autre loup garou, enfermée dans sa salle de bain. Mais je lui poserai cette question plus tard. Quand elle irait mieux. Je lui souris. M’accroupis. Même si elle était extrêmement émotive, et qu’elle pleurait donc pour un rien, je détestais voir des larmes dans ses yeux.
« Tu peux descendre. Edmund l’a… Expédié. En fait, il l’a carrément attaché et mis dans la cave.
-C’est pas vraiment ça, le problème. Il peut bien être attaché, je m’en fou. »
Elle tourna, enfin, les yeux vers moi. Sa voix était faible, comme endormie.
« C’est comme si… Il m’appelait. Comme s’il voulait que je me transforme. Mais, c’est plus une impression qu’autres choses. Une émotion à part. »
Elle ouvrit l’une des boites de doliprane. Vide.
« J’ai dû prendre toute une boite de cachet pour m’empêcher de me transformer. Et pourtant, je ne l’ai pas oublié, aujourd’hui. »
Le silence s’installa, quelques secondes, nous permettant de nous rassurer mutuellement, comme si le monde autour de nous était oublié.
Quelques secondes, le temps que je tente de comprendre ce qu’elle ressentait, que je compatisse, et qu’elle comprenne mon empathie. La peur. Le doute. La découverte. La remise en question de ce pilier, ce médicament et ses certitudes quant à sa malédiction. Ma volonté de l’aider. Mon amitié. Et le tout, en quelques secondes. Un regard. Une main effleurée.
C’est dans ses moments-là, ou rien ne se passait, que je me sentais le plus proche d’elle.
La sonnerie de la porte retentis dans toute la maison. Mais je n’étais pas spécialement pressé de découvrir le visage de Sylvie. Je me relevai lentement, presque blessé de devoir laisser seule une Alizée qui, même si elle souriait, ne semblait pas allait beaucoup mieux ; mais je savais que la seule chose que je pouvais faire pour l’aider, je ne la ferais pas en restant ici. J’entendais, au loin, la voix d’Indigo résonner de « Hey ma sœur! » et de « Ouaip, il est en haut. On a eu quelques soucis, tu vois ? ». Je fouillai une étagère. Pris ce que je cherchais : une petite seringue remplie d’une sorte de liquide vert mente. Ouvrit la porte.
Un dernier regard derrière moi. Un sourire d’Alizée. Le léger grincement d’une jeune fille laissée à sa solitude ; je me le promis, peu de temps encore.
Je fis claquer mes chaussures sur l’escalier de marbre. Indigo, lui, le montait. Et plutôt bien accompagné…
6.
Si Sylvie Berea-Mallet n’étais peut-être pas la fille la plus jolie et la plus désirable de l’univers, elle n’en restait pas moins plutôt agréable à regarder.
La première chose qui me frappa, ce fut son contraste assez incroyable avec Indigo, même si leurs tailles étaient à peu près la même. Si lui ne regardait jamais les gens en face, elle les dévisageait de ses yeux gris reflétant une sorte de vert sombre : comme une sorte de halo doux, un voile essayant de couvrir comme il le pouvait l’intensité et la curiosité de son regard. Ses globes oculaires, d’ailleurs, ne semblaient jamais bouger : son cou faisait tout le travail, et ses pupilles restaient étrangement rectilignes. A son regard assez troublant s’ajoutaient une chevelure descendant à peine jusqu’au lobe des oreilles, tenus en arrière par un serre tète d’un noir simple contrastant à peine avec le brun foncé de ses anglaises mal peignées. Elle n’était pas maquillé, ou très peu : elle ne cherchait apparemment absolument pas à se démarquer par son physique ou son style vestimentaire contrairement à la majorité des filles de son âge, ou des hommes de son âge d’ailleurs. Son débardeur estampillé Pink Floyd laissait d’ailleurs entrevoir une très légère touffe de poils sous ses aisselles, et Indigo, avant qu’ils ne me voient, la narguait à propos de ça, ce à quoi elle répondit par un simple « Je comptais le faire ce matin, tu m’as réveillé. » : direct, franc, sans détours ou tics de langages.
« C’est pas vrai, sista, c’est toi qui m’as appelé ! T’es témoins, Benoit, dit-il à l’instant où il me remarqua ; elle est de mauvaise fois !
-Je savais qu’il se passait quelques chose de ton coté, je l’ai senti. J’ai rappliqué. Tu m’as réveillé ; sans t’en rendre compte, mais tu m’as réveillé quand même.
-Nan mais tu vois, c’est trois fois rien, on a juste un nouveau Ghostbuster et un Loup Garou dans la cave de la copine d’Edmund, pas besoin d’oublier de te raser pour ça, ma sœur.
-Arrête de nous appeler comme ça. Pour la énième fois, on ne chasse pas les fantômes…
-…On les aides. Tu me l’as répété à peine treize mille fois, et encore, j’shui large.»
Elle s’arrêta devant moi, semblant totalement ignorer le sarcasme d’Indigo. Outre ce défaut pileux aisément corrigible, son corps était relativement attirant, et sa tenue légère ne faisait que renforcer cette impression. Assez maigre, voire un peu trop par endroit, ses courbes ne se démarquaient absolument pas par leurs taille mais pas leurs formes, et allaient bien avec l’harmonie de son visage : son nez un peu petit, sa fine mâchoire et son menton légèrement arrondi renforçait l’intensité de son regard occupant aisément plus de 30% de son faciès. Détail qui me fit momentanément sourire : des chaussures Nike Air, Blanche, rouge et noire fluorescente, virant totalement avec son jean sombre soulignant ses petites jambes maigrichonnes.
«Le loup garou… C’est pour ça qu’il tient un Rivernax dans sa main, et qu’un sourire d’andouille s’est fixé sur ses lèvres ? »
Je cru mal comprendre. Sursauta légèrement. Mais, au rire pour le moins explosif d’Indigo, je jugeais mes oreilles parfaitement fonctionnelles. Et puis, la voix de Sylvie était douce et posée, mais au volume parfaitement contrôlé : le genre de voix qui servait clairement à être écoutée et qui, même pour un sourd, permettait de lire sur ses lèvres.
« Non, le sourire n’a rien à voir. Ton regard était dirigé vers le bas. Deux cibles possibles en prenant principalement en compte ma préparation bâclée : mes chaussures ou mon décolleté. Je ne me suis pas sentie gênée outre mesure, et si tu es vraiment un enfant de l’équinoxe, je le serais. Donc ce sera sans doute les chaussures. »
Elle me regarda dans les yeux, comme pour demander confirmation. Je ne sus que répondre. Elle aurait pu paraitre arrogante, mais… Quelque part je savais qu’elle n’avait jamais cherché à montrer une quelconque forme de supériorité. Elle semblait juste… Remarquer des détails, par réflexe, et son maintien de reine faisait tout le travail. Et, devant sa prestance, malgré son apparence délurée, je ne pus m’empêcher de détourner le regard.
Encore une fois, j’avais la même impression de lien instantanée. De la comprendre. Non… Cette fois, d’avantage de me comprendre à travers elle.
Sylvie tenta timidement de me sourire, remarquant apparemment ma gêne sans même que je ne sentis le rouge me monter aux joues. Sa main droite effleura mon visage. Je n’étais pas quelqu’un de très tactile : aussi je failli me reculer. Mais, étrangement, je n’en fis rien.
« On a quelques choses à faire. On fera connaissance plus tard, d’accord?
-Tu dis ça, ma sœur, alors que c’est quand même toi qui te ramène avec ton décolleté plongeant et tes poils disgracieux, tu vois ? Yah de quoi se sentir mal, quand même.
-Personne ne t’a demandé de parler, Indigo. »
Son ton était froid, mais la courbe de ses lèvres et la lueur de malice dans son regard la trahissait. Ou bien ce fut mon imagination qui fit tous le travail, et elle jouait vraiment la comédie pour le commun des mortels. Je n’avais aucun moyen de le savoir.
« Et j’ai jamais demandé l’autorisation à personne, ma sœur. T’imagine, sérieux ? « Je peux parler, steuplait ? » à chaque fois que je dois sortir de la merde ? »
Malgré elle, elle esquissa un sourire légèrement plus large de quelques centièmes de millimètres, et descendit les escaliers avec ce même maintient si particulier. Indigo passa son regard d’elle à moi, riant toujours à moitié.
« T’as vu ? Troublante, hein ? J’ai ressentis la même chose, mon gars, la première fois que je l’ai vu. On s’y habitue, t’inquiètes. Elle sait être marrante, des fois, tu vois ?
-Je me demande lequel de vous deux est le plus étrange, à vrai dire.
-Ca dépend ce que t’appelles par étrange. Mais je pense la battre sur vachement de critère, mon gars. Enfin, j’pense qu’on à d’autres affaires à régler, tu vois ? »
Il dit cela en s’allumant une autre cigarette, sans penser une seule seconde que nous nous trouvions dans la maison d’une fille qu’il n’avait jamais vu, et descendit. Je le suivi, reprenant mes esprit. Je n’avais pas fait attention sur le moment mais… Comment connaissait-elle le nom du médicament que je tenais dans ma main ? Avait-elle un rapport avec la lycanthropie, de près ou de loin ? Et puis, surtout…
Ou étais passé Edmund ?
En descendant les escaliers, je répondis à cette dernière question assez rapidement, presque comme si mon oreille avait entendu la question posée par mon esprit. Une voix, provenant du salon, énonçait clairement et de la manière la plus neutre possible qu’une espèce de mouche, vivant majoritairement au canada, était carnivore et se nourrissait de chair encore vivante, de préférence de lambeaux de peaux arrachées sur leurs proies encore gorgées de vies. L’afro-américain, enroulé dans des couvertures sur le canapé, avait les yeux rivés sur un documentaire animalier, et semblait complètement épuisé. Beaucoup d’émotions. J’arrivais aisément à le comprendre, et fut tenté de m’installer à côté de lui. Mais pas tout de suite. Seulement après avoir aidé Alizée à se débarrasser du loup garou dans sa cave, de préférence.
J’ouvris la porte, sous l’escalier de marbre. Descendit les marches. Les deux autres discutaient (de chocolat, je pense, mais aucun moyen d’en être sur), accoudés aux murs tandis que la bête s’était calmée. Le loup semblait regarder Edmund, à travers le sol, ou le plafond, c’était relatif. La scène avait, de mon point de vue, quelques choses de comique. Je ne pus réprimer un sourire en coin ; mais ce fut douloureux, la fatigue touchant jusque dans mes zygomatiques.
« T’es quand même un peu lent, mon gars, charria Indigo. J’aurais eu le temps de le piquer trente-cinq fois le temps que tu mattes Ed’ sur le canapé.
-Fais attention à toi, le coupa Sylvie. Une fois piqué, un Loup Garou peut s’agiter assez dangereusement. Il est attaché et complètement épuisé à force de se débattre, mais si tu n’y prends pas garde, ce male beta risque de te crever un œil. »
Je m’approchais de lui, acquiesçant simplement. Tira le Rivernax de ma poche. Lentement. « Faire attention », pour moi, signifiait « Ne pas lui laisser le temps de comprendre quoi que ce soit ». Je m’approchai, à pas de loup ; c’est-à-dire en ahanant bruyamment sur le rythme et le ton de celui qui se trouvait attaché devant moi et rivait son attention sur son adversaire assis sur le canapé au-dessus de lui à regarder un documentaire sur les mouches. M’arrêtai une seconde, pour regarder les deux autres. Je cherchais un réconfort. Un pilier. Mieux : un moteur pour me pousser à attaquer un homme animal sans doutes cinq fois plus fort que moi. Je le trouvais.
Indigo leva sa main, plia ses doigts en trois.
En deux.
En un.
Je sautais sur le Loup quand il cria un résonnant « Maintenant, mon gars ! » en donnant un coup de poing dans le vide. Le loup garou sembla enfin me remarquer. Trop tard. La seringue était déjà plantée dans son cou. Son regard se mû d’incompréhension.
Il me donna une énorme claque ; heureusement, les griffes commençaient déjà à disparaitre au bout de ses doigts. J’allais m’encastrer dans le mur, mais atterris de justesse dans les bras de Sylvie, qui s’était placé entre moi et un pilier de la cave. Indigo jubilait, applaudissant notre superbe combinaison digne d’un film hollywoodien. Je n’en revenais toujours pas. Même si j’allais avoir un énorme bleu sur la joue, j’avais réussi, tel un ninja, à lui planter la curative sans que la bête ne le remarque. Celle-ci se convulsait, criait à réveiller les morts ; littéralement.
Une liche, femme nue avec un trou de la taille d’une balle de ping pong dans la tempe, fut attirée par le bruit, et apparut derrière le mur, regardant la scène avec délectation ; c’est-à-dire avec des yeux en forme de soucoupe et la bouche entrouverte.
« Ce n’est pas la boulangère de la rue Billaudel, ça ? Dis Indigo, tout à coup totalement indifférent du Loup Garou fumant sous les convulsions.
-Si, rétorqua Sylvie, apparemment aussi blasée que son compère. Elle a été retrouvée hier. Une histoire de suicide, enfin, apparemment.
-S’aurait été trop simple, ma sœur.
-Ça ne l’est jamais. Ça ne le sera jamais.»
A l’unisson, ils sourirent, et je souris avec eux. Enfant, un petit pain en forme d’animal accompagnait la monnaie qu’elle me rendait, et j’allais volontiers chercher le pain rien que pour voir son sourire et entendre son « merci, au revoir » réjouis. Elle avait un fils de six ans et un mari serviable et souriant ; aussi avais-je été surpris d’apprendre son suicide. Qu’elle fût morte pour une tout autre raison me soulagea pour elle : au moins n’avait-elle pas souffert avant de plonger dans les affres du trépas. Néanmoins, si elle était devenue une liche, c’était que quelqu’un d’autre l’avait tué. Et que le responsable courait toujours.
« Tu comprends ce que nous faisons, maintenant ? »
Je fus coupé dans ma réflexion par la voix de Sylvie, juste au-dessus de ma tête.
« Un meurtrier dans la nature. Et il aurait vécu des jours tranquilles, si nous ne serions pas là.
-Ok, sista, intervint Indigo : une chose à la fois. Au moins, on sait quoi faire demain mais pour le moment… On a un loup garou à identifier, tu vois ? »
Je ne l’avais pas remarqué, en effet, mais la bête étais redevenu un homme. Ce dernier était blond avec une touffe de cheveux rebelle, mais plutôt petit ; encore plus qu’Indigo, j’entendais. Court sur pate, et particulièrement maigre, son nez était d’une longueur disproportionnée par rapport à son visage, ovale, entre deux âges et plat, ses petits yeux rentrés dans ses lunettes brisées et ses lèvres renfrognées. Il était bossu, ses os ressortant dans sa nudité, et il lui manquait un petit orteil. Et le pire de tout : je le connaissais.
« Non mais… Je crois que toute la puissance cosmique de l’univers se fout de ma gueule, sincèrement. »
Monsieur Amory Boudou, professeur de Mathématique au Lycée Marie Cury. Mon professeur principal. Quelle adorable, exécrable et improbable coïncidence. A cet instant, on m’aurait affirmé que ma mère étais une goule, mon père un vampire, ma grande sœur un farfadet, mon autre meilleur ami un dragon, ma grand-mère un esprit frappeur, mon oncle un homme dauphin et mon proviseur un elfe des bois, je l’aurai cru, sans hésiter, sans même prendre en compte l’identité de mon interlocuteur. Et, le pire, c’est que dans un des cas énoncés… J’avais bon. Mais ça, je n’avais encore aucune raison de le savoir.
Je ressentis comme une pointe de gêne, brusquement, tandis que je me laissais tomber dans les bras de Sylvie. Elle me poussa légèrement sur le côté, sous le sourire d’Indigo. Mais j’étais trop lessivé pour me préoccuper des sentiments des autres. J’avais une légère migraine. Et puis, je me remettais progressivement à réfléchir. C’était pour ça, ce stress permanent, cette manie de marcher entre les rangs, ces absences totalement imprévues ! J’avais été stupide de ne pas faire le rapprochement. C’est ce moment-là que choisis Alizée pour descendre ; sa transformation ne risquait plus d’arriver à tout instant. Elle resta là, plantée dans les escaliers, en voyant le corps de monsieur Boudou en train de dormir comme un bébé. Elle s’en rapprocha, comme pour être sure, m’interrogea du regard.
« Oui. C’est bien le Boubou. »
« Le Boubou » étais un surnom communément admis par les étudiants du lycée pour désigner ce professeur de mathématique complexé par sa taille et sa voix nasillarde, peu crédible malgré ses accès de colères fréquents. Indigo siffla en voyant la robe de nuit destinée à Edmund, sans gêne face à cette fille qui, d’après ce que j’en savais, était une parfaite inconnue pour lui. Je ris malgré moi. Elle s’assit, gênée par tant d’obscènes entreprises. Sylvie se releva, et tâta le pouls du professeur endormis.
« Il va falloir le ramener chez lui, ce « boubou ». Quelqu’un sait où il habite ? »
Son pragmatisme me laissa perplexe. Alizée sourit.
« Une fois, Edmund m’a dit qu’il connaissait un « Amory ». Peut-être que c’est lui. Je vais aller lui demander. »
Je crois avoir déjà mentionné mon indifférence quant aux possibles liens entretenus entre Edmund et mon professeur de mathématique. Encore une fois, ce fut une grossière contradiction. Quand j’appris de sa bouche qu’il connaissait bel et bien « Momo », j’eu la même réaction que nous tous : un échange de regard surpris et une suite de vulgarités nerveusement lancée dans les airs du potron-minet.