On est le 24 décembre.
La veille de Noël, c'est sympa en fait, les gens achètent des cadeaux qui dégoulinent de bons sentiments en se ruant dans les supermarchés, agglutinés comme les mots d'une kyrielle, tout le monde est content, les mioches sont extatiques, la famille est heureuse, et tout, c'est Noël quoi. Et à chaque fois, ça manque pas, on se les caille horriblement. On est tous étouffés dans des gros manteaux-écharpes, on arrive à peine à bouger dans cet attirail d'inuit et on arrive toujours à avoir froid quelque part même sous 20 cm de fringues (la plupart du temps, c'est le bout du nez ou les mains) On vit perpétuellement dans une chaleur froide.

C'est Noël.
À ce moment de l'année, on se force d'être accueillant, la veille de noël, on revoit la famille, mémé, pépé, tonton, tata, cousins, cousines, autour d'un banquet bourgeois. Souvent, dans les familles qui ne s'entendent pas, on met un couvercle de pensées consensuelles (toujours aux couleurs de la saison) sur le bouillon explosif de l'irritation. Ce n'est pas rare que cette période de l'année soit flanquée en l'air car la cloche qui couvrait ce potage orageux était tellement enveloppée de tartuferie que le ragoût, à cause de la pression, éclate alors en un festival de couleurs malveillantes. Il répand ainsi sa saveur amère sur tous les convives, et après, ça fait chialer tout le monde parce que «Noël est foutu». J'ai jamais compris cette mode de tout vouloir lier par la force car la tendance du moment l'imposait.
J'imagine que c'est pour ça qu'on a imposé cette tradition d'offrir des cadeaux à Noël : Pour anesthésier cette haine, on lui injectant ce sentiment d'autosuffisance. Vous savez, ce sentiment qui se manifeste à chaque fois que l'on reçoit un présent. C'est vraiment un stratagème génial.

Ici, ça s'est toujours bien passé. Tout se passe toujours trop bien, tout est idéal à l'abus, tout est organisé de façon à ce qu'on réchauffe son petit coeur grâce à plein de procédés chocolatés et doucereux. De friandises consenties – presque consanguines - où le blanc froid de l'hiver fond et se transforme alors en sucre par la chaleur de miel et de la famille.
Dégueulasse.

C'est énervant, toujours énervant d'être plongé en permanence dans cet environnement tellement utopique que sa perfection en vient à lanciner et à excéder. Dans cette période annuelle, les problèmes disparaissent comme par magie et on adopte alors une vision leibnizienne, histoire de ne pas mettre d'obstacle à ce flux de bonheur de couleur rouge empâté. Tout le monde enfile alors son masque de la satisfaction afin de s'accorder à ce carnaval du Merveilleux. C'est alors que les raisonnables individus, prenant cette unanimité à contrepied sont définis de cynique et de nuisibles par ces diabétique grégaires, bouffis de leur saccharose acariâtre qui les fait se tourner vers leurs pairs, pour rassurer leurs préceptes.

Et ainsi continue la boucle infernale de la fête hivernale. Où chacun se complaît dans la stagnation du jugement, pensant y trouver le bonheur. Où le foie gras dégouline de la bouche au même titre que les boniments thuriféraires. Et où ce bedonnant barbu scandinave aux habits infernaux continue d'infecter grassement les coutumes de son ubiquiste popularité indécente.

Cette année, j'ai commandé du barbiturique.
On va bien se marrer.